5 скрипичных концертов Моцарта

Из цикла "Слушаем классику с Мишей Мазелем"

Дорогие друзья. Как и анонсировал - начинаю цикл заметок, в котором буду делиться "ссылками" на любимую классическую музыку, мои мысли, иногда стихотворения, навеянные и вдохновленные, а также произведения известных авторов о музыке. И начинаю со своего "только что родившегося" стихотворения, написанного "по прочтении" пяти скрипичных концертов Моцарта.

Изображение с сайта www.playmobil.us/mozart/70374.html

С апреля по декабрь* (1842#2079)

Раз-два-три-четыре-пять!

– Мир прекрасен? – Ты опять?

– Это всё не насовсем?

Свет вечерний так рассеян…

– Для чего нам этот счёт?

– Просто в мире всё течёт:

неба свет, из скрипок звук.

Скрипки… дело чьих-то рук.

Изгибается смычок.

Кто что понял – чур, молчок.

Страшно открывать секрет.

Мрак ночной свечой согрет.

Век дрожит себе свеча,

словно говорит: «Встречай…»

Отвечаю: «Я готов,» –

под ворчание альтов.

Луч рассветный… иже с ним

мир. Уже ли объясним?..

Раз-два-три-четыре-пять.

Ветер. Он не дует вспять.

Он любовь приносит нам

к этим странным томным дням.

Кто что понял – чур, молчок.

Изгибается смычок.

< 5 июня 2021 года >

*) Моцарт написал 5 скрипичных концертов. Все – в возрасте 19 лет с апреля по декабрь 1775 года. И если в первом он «осваивал жанр», то в пятом был «тем самым Моцартом», которым мы не устаём и не устанем восхищаться.

Булат Окуджава

Песенка о Моцарте

И. Балаевой

Моцарт на старенькой скрипке играет,

Моцарт играет, а скрипка поет.

Моцарт отечества не выбирает —

просто играет всю жизнь напролет.

Ах, ничего, что всегда, как известно,

наша судьба — то гульба, то пальба…

Не оставляйте стараний, маэстро,

не убирайте ладони со лба.

Где-нибудь на остановке конечной

скажем спасибо и этой судьбе,

но из грехов своей родины вечной

не сотворить бы кумира себе.

Ах, ничего, что всегда, как известно,

наша судьба — то гульба, то пальба…

Не расставайтесь с надеждой, маэстро,

не убирайте ладони со лба.

Коротки наши лета молодые:

миг — и развеются, как на кострах,

красный камзол, башмаки золотые,

белый парик, рукава в кружевах.

Ах, ничего, что всегда, как известно,

наша судьба — то гульба, то пальба…

Не обращайте вниманья, маэстро,

не убирайте ладони со лба.

1969 г.

Булат Окуджава

Отъезд

Владимиру Спивакову

С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга.

Бричка вместительна. Лошади в масть.

Жизнь моя, как перезревшее яблоко,

тянется к теплой землице припасть.

Ну а попутчик мой, этот молоденький,

радостных слез не стирает с лица.

Что ему думать про век свой коротенький

Он лишь про музыку, чтоб до конца.

Времени нету на долгие проводы...

Да неужели уже не нужны

слёзы, что были недаром ведь пролиты,

крылья, что были не зря ведь даны?

Ну а попутчик мой ручкою нервною

машет и машет фортуне своей,

нотку одну лишь нащупает верную -

и заливается, как соловей.

Руки мои на коленях покоятся,

вздох безнадежный густеет в груди:

там, за спиной - "До свиданья, околица!"...

И ничего, ничего впереди.

Ну а попутчик мой божеской выпечки,

не покладая стараний своих,

то он на флейточке, то он на скрипочке,

то на валторне поет за двоих.

1994

Владимир СПИВАКОВ

Булату Окуджаве

С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга,

Бричка вместительна, лошади в масть.

Сердце мое – недозрелое яблоко —

К Вашему сердцу стремится припасть.

Молодость наша – безумная молния,

Вдруг обнажившая Землю на миг.

Мы приближаемся к царству безмолвия,

Влево и вправо, а там – напрямик.

Вместе мы в бричке, умело запряженной,

Вместе грустим мы под звон бубенца,

Смотрим на мир, так нелепо наряженный,

Праздник, который с тобой до конца.

Медленней пусть еще долгие годы

Бричка нас катит дорогой крутой,

Пусть Вас минуют печаль и невзгоды,

Друг мой далекий и близкий такой!

Музыка в Вашей поэзии бьется,

Слово стремится взлететь в облака,

Пусть оно плачет, но лучше – смеется.

И над строкою не дрогнет рука…

7 октября 1995 г.