Вот Шагал. Вот Пикассо. Вот свистящее лассо,

что почти связало всех. Вот печаль и детский смех.

Много рук и много лиц, много брошенных столиц,

много пройденных дорог. Не кончается урок:

как любить и как летать, наспех небеса латать,

как не потерять лицо под космической пыльцой.

Не задраенная щель. Свет и звук? Виолончель.

Собран мир из лоскутков. Кто забился в закуток?

Тут корова, тут коза, тут свет лунный в волосах,

дребезжание струны... Нет у света стороны.

В небесах луны дыра. Струнам свойствено рыдать,

ну и задавать всем ритм.... Плавность есть и алгоритм.

Вот Шагал, вот Пикассо. Мир пока ещё спасён.

Пусть не внешний, пусть внутри. Кто здесь шепчет мне : "Смотри"?

Покидаю я музей. Еду на хромой козе.

Я навру, что это сон. Вот Шагал. Вот Пикассо.

Зеркала и витражи. Между ними наша жизнь.

В плавных линиях, в кубах, в поцелуях на губах.

15 июл. 2022 г.

30