Я слушаю который год всегда и всюду всё что слышно.

Пока ведётся мой поход не заморачиваясь слишком

в его реальном arrière-plan – тревожусь о конкретном шаге,

и радость с горем пополам – сокурсники в моей общаге.

Да – я студент. В который раз? В каком из допустимых ВУЗов?

Без лишних фраз и без прикрас вслед за мечтой своей в рейтузах

натянутых по стройный стан – я шлю сигналы вожделенью

и повторяю «перестань», и радуюсь сомнений тленью.

Им нет числа… Чему? Всему… Я слушаю их всех и… Точка.

Я слышу осенью: «Зимуй!» – зимой я слышу: «Жди листочки»…

И жду. И жгу в глухой ночи… Слова?… Слова .. Подобье глины.

Одно из слов всегда «молчи»… Молчу, а ночь бывает длинной.

Уже давно я выпускник. В который раз? … Ответ – не в первый.

Облокочусь на колосник… Всмотрюсь… Спрошу: «… и где ж теперь вы?»

И не ответит мне никто. Слова придут из ниоткуда.

Пластинка с лейблом Victor трещит альтернативой гуду…

Времён игра и чехарда лишь возбуждает взгляд мой цепкий.

«Тебе я нравлюсь?» «Иногда»… Никто не спросит про концепцию

и хорошо. Иду молчу и собираю всё что слышу.

Что по плечу – то по плечу… Иду – раз сам однажды вышел.

Я хочу вдвоём с тобою по дороге

просто так идти, возможно, в никуда.

Я хочу быть глупым, а не строгим,

спрашивать «докуда» и «когда».

Я хочу встречать коров, собак, подсолнухи,

видеть странных, как и мы, людей.

Не боятся всем казаться олухом,

как и впрочем собственных идей.

Не бояться строк своих взъерошенных

и твоих взъерошенных волос.

Быть непрошенным, смеяться по-хорошему, 

понимать… Что… довелось – не довелось.

Это всё приснилось мне, наверное…

Если бы не стёртые в мозоль.. Ноги…

не поверил бы… Экстернами  

эту школу нам закончить помоги.

Путешествие, а, может, … лишь желание,

игры подсознания, … спектакль…

Все они – становятся жеманнее…

Но не ты… Да и… да будет так. 

Мы идём вдвоём с тобою по дороге.

Нам навстречу то леса, то облака.

Одного прошу… Коснись меня, потрогай,

чтоб реальность осознать наверняка.

Вертолёты словно по команде

вдруг взметнулись и умчались за закат.

Если полетели значит надо.

Гром вдали… Сейчас… начнёт сверкать.

Он стоит и смотрит не моргая

вдаль, как будто видит в первый раз.

Осень… Незнакомая, другая…

Лишь волос незыблемый окрас.

Вертолёты скрылись за горами.

Он глядит зажав гитарный гриф.

Где-то далеко, плывя дворами

песенка его заденет риф.

Риф не риф, зацепится  за крышу,

спустится на землю вдоль берёз.

Он глядит и, кажется, он слышит,

как вздыхает девушка всерьёз.

Девушка, которую не знает…

И она не знает про него.

Песенка его чудит лесная,

пролетая от капели до снегов.

Ветер нагоняет ожиданье.

Не уходит он. Подкралась ночь.

Вертолёты сделались преданием,

строчкой в песне, что лететь не прочь.

Где-то слышен плеск. Возможно

той реки уже не разглядеть.

Всё что различимо снова ложно

или сложно. Очень чёрен дёгть.

Если только память всё расчистит.

Время всё расставит по местам.

Он стоит один… Седой, плечистый

улыбаясь грусти: «Перестань»…

Ни о чём в сердцах не сожалея,

зная точно – вертолётам вслед

и она умчится… Заалеет

новой песней радостной рассвет.

Бьётся пульс тонких струй, как тогда… Я забыл, извини — я молчу.

Бьётся дождь в окна душ: третий век, и не смолкнет мотив — этих струн.

Бьётся крик, в горле — ком, в жилах — кровь. Я нашёл этот сон,

что хотел посмотреть в прошлый раз, но опять, как всегда, я не сплю.

Как всегда, на закат улетает мечта — память жжёт, и огонь не даёт

как всегда, угадать для чего всё летит в темноте, в никуда.

Как тогда, перед тем как мы все стали лучше владеть

этой тайной тоски, что влечёт нас вперёд через дождь… Слёз? Допустим… Прощай.

Иногда. Никогда. Навсегда… Этот слог, что ищу - для чего

не скажу. … Для чего?… Для кого: для тебя ли … для нас.

День за днём, метроном, камертон - что-то в окнах дрожит: свет - не свет.

День и ночь. Ночь и день. Ты и я. Это просто мотив, что звучит.

Как всегда в этот час между явью и сном - что нельзя разделить

как тогда, когда мы начинали искать в этих звуках ходы.

Как светло там за вязью тех нот, что забыть не дано.

Они льются как дождь. Струны рвутся…. Прости…. Утро. Время идти. Поезд мчит за закат.

Точка бесстыдства сползает на дно: 

медленно, долго, неспешно… давно.

Дна нам не видно,…но ждёт оно всех.

Слышатся всхлипы? Может быть,… смех?

Конское ржание и скрежет колёс…

Ветер разгадки в порыве унес.

Вот бы он нам передал свой порыв,

но мы не знаем условья игры.

Разве проблема? Выходит, что – да…

Точка бесстыдства сползает года…

Правильней «годы» сказать… Наша речь

в точку сжимается… Не уберечь…

Как на экране прибора дрожит

кардиограмма, чертя рубежи

точки кипенья и точки стыда…

Ты понимаешь хоть что-нибудь?.. Да…

Боже… ответил… Но точка ползёт.

Кто осознает – тому повезёт

хоть ненадолго себя осознать

частью… Надолго ли?.. Не допоздна?…

Поздно – не поздно: ведь времени нет.

Есть только точка на серой стене.

Медленно-медленно движется вниз.

Шёпот не слышен твой: «Остановись».

Шёпот? Да - шёпот. Ещё – не мольба.

Чёлки синхронно поднимем. Со лба

скатится капелька пота на грунт.

Время повесить на шеи корунд.

Точка. Пока не поставлена, но:

всё что мы знаем – мы знаем давно…

Даже отсутствуя, движется… Нам

зябко… Темно … Не хватает огня.

Что нам важнее: тепло или свет?

Знание… Мудрость… Банальный совет.

И не хотим мы до точки дойти.

… Точки сползают. Плетутся пути.

Я давно живу в лесу. Вам не видно этот лес.

Я иду и чушь несу, и кружится рядом бес.

Нет – не чушь… Есть интерес… И не бес совсем, а Пан.

Я б провёл для вас ликбез, но посыл вести пропал.

Я давно живу в дали, хоть я виден вам как лист. 

На окне, авто, в пыли… Много где… Ведь я – стилист.

Кто-то шепчет вслед: «А то»… Я не слышу, но смеюсь.

Не надену я пальто. Позабудусь. Не приснись.

Если только…Вам решать. Лес мой – он ведь за углом.

Вот сосна – как хороша. Пусть на деле это клён.

Говорите «чушь»… ну-ну. Мне не слышно всё равно.

Натянул Сентябрь струну. Дождь разгладил шов сварной. 

Где? На чём? На стыке снов. Или мыслей? Или слов?

Время тихих босанов. Время мыслить не назло. 

Вопреки?.. Не вопреки. Время полюбить тот лес.

Двигаюсь я вдоль реки. Строчки превращаю плеск.

Она прилетала к нему по ночам

раз в год, иногда пару раз за три года.

Он знал цену слов, но, встречая, молчал,

и челюсть сводило почти, как от голода.

Он долго смотрел на неё, и луна,

почувствовав, делалась медленно ярче.

И медленно таяло платье из льна.

И медленно в комнате делалось жарче.

На ней из одежд оставалась печаль.

На нём – прядь волос её длинных и синих.

Луна, как всегда, миновала причал

крыш зданий напротив … на слабых и сильных

деля вся и всех, но не этих двоих.

Их тени сплетались, как стебли растений.

Её лёгкий выдох промчался, как вихрь.

Ответный его – утонул в… запустеньи.

Он очень боялся касаться, как все.

Она ощущала касанья молчанья.

Мелькала в окне воробьёв карусель –

последних,… кто чувствует в мире отчаянье.

Она не пыталась остаться «совсем»

И он не просил никогда, веря слепо.

Луна же делила недели на семь.

Лишь блик на окне оставляя, как слепок.

И пахла, раскрыв все бутоны, сирень.

И ночь приходила, потом уходила.

И пенье в окне полицейских сирен

кипению чувства, прервав, – не вредила.

Она прилетала к нему по ночам.

Нечасто, но главное, что… прилетала…

… Что дальше? Рассвет… Нету места речам.

Взгляд бродит по крышам в пределах квартала.

Бах выбирает краску, сперва рисуя ночь.

Возможно, для острастки, возможною чтоб помочь

он добавляет звёзды, что будут нам светить.

В мерцаньи первых гроздьев мерещатся пути.

И где-то на дороге вдруг возникает дом:

уютный, очень маленький, заметный лишь с трудом

на фоне прочих звуков, что окружают нас,

и двигаются руки, касаясь нот, что снясь

садятся на ладони. Вновь слышатся слова

про то что ночь бездонна… Но ухает сова.

Мир умерший как будто вдруг оживает вновь.

И тикают минуты. И бьётся в жилах кровь.

И кисть ласкает профиль, добавив блеск в глазах.

Бах безусловно – профи. Возникнет жизнь в слезах.

Бах выбирает звуки и выпускает в ночь.

Касаясь клавиш, руки пытаются помочь

шагам несмелым первым решившихся идти.

О чём он? Как?… О Вере… О знаньи…. О пути.

Бах выбирает годы и запускает ток

ручьев, сольются в реки они, чертя итог

дорогой к океану. Бушует океан.

Рука играет пьяно… Никто пока не пьян.

То медленно, то быстро мелькают облака.

Рука выводит форте… Как будто на века

всплывает это небо… Про нас ли, не про нас?

Здесь всех когда-то не было… Звук новый – диссонанс?

Любимая, послушай, вглядитесь и осознай.

Бах предоставил случай. Его не прозевай.

Да да – не шанс… Звучание – затихнет,… что тогда?

Тогда придёт отчаянье?… Закончатся года?…

Дай руку мне родная, вглядитесь … Пора идти.

Бах опускает крышку на клавиши… Пути

зовут нас с новой силой. Задумался орган

свободу дам фантазиям… Одной – сверкнула грань,

и на неё скатилась дождинкою слеза,

и небо опустилось, нам не открыв, что за …

Ты слышишь этот голос? Я тоже … Голоса

окрашивают полосы…путей… Там в небесах

вдруг возникают волны, что катятся по ржи.

Мы это поле вспомним, и… вновь возникнет жизнь.

Что находится за этим поворотом?

Улица… одна, другая, третья,…

в дом давно забытый мной ворота,

девушка, молчащая, в берете.

Как давно она молчит? Три века…

Или… три минуты?… Пусть – три года. 

Что для них страданье человека?

… Шорохи деревьев в этом городе.

Ведь на чистоту – меня там нету.

Я давно там не был и не буду.

Да… мы с нею на одной планете 

всё ещё живём, пройдя запруды 

рек сознания, почти что не подвластных

логике, желаниям и чувствам.

Кто сказал: воспоминанья сла-до-страстны?

Кто здесь о приметах и предчувствиях?

Я молчу. Молчу и улыбаюсь. 

И желаю вам, друзья, того же. 

Дымка над домами голубая. 

Блики в окнах что-то подытожат.

Там за поворотом просто город. 

Не скажу название. Не помню

для чего и чем немного гордый 

я сказал себе, что что-то понял.

Земля поёт, летя в пространстве,…

печально трепетно поёт,

и звёзды смотрят без пристрастий

как то растёт, то тает лёд,

уак возникает жизнь и пламя

снедает страхи, осветив

сомненья, а потом желанья…

Тем временем звучит мотив,

возникший до всего… витками ,

нанизывая фа на ми*,

созвучья делая веками…

Там среди них есть где-то мы.

Такие разные. Плохие,

хорошие… Понятно всем

что пламя, лёд, вода – стихии…

Но некому сказать… совсем…

Поскольку без конца и края

ласкает клавиши рука

и всяк, кто сей мотив играет,

не забоится ветерка…

и даже ветра, что разгонит

печали, волны, облака.

И кода зазвучит агонией…

И всё замрёт… Наверняка

потом начнётся всё сначала…

слегка иначе, и..  Мотив

аккорд удачный увенчает

другой аккорд передвосхитив.