Попытка опровергнуть Гераклита

Путешествие по городу занимает целый час. 
Я подстриг сегодня бороду. Я спешу, в ночи лучась.
Не учась, не понимая, не внимая ничему,
но бурлеска та немая обрела величину.

 

Я вернулся, отоспался, снова бороду подстриг.
Не уехал, а остался, наблюдая, как костры 
разгораются под вечер в окнах сдержанных домов,
как остры порой их плечи, словно ждущие штормов.

 

Гроз весенних и осенних, ливней летних и снегов -
сотни выдержали стены. Им не страшен гнев богов.
Страхи свойственны лишь людям, как и отрицанье их.
Сумерки, рассвет – прелюдии. Звук – возник, а я – притих.

 

Путешествие по городу длится месяц или два.
Тополя, обычно гордые, замечаются едва.
Потому что мысли заняты тем, что дальше, чем вокруг.
Выпадает из орнамента то, что город верный друг.

 

Суета, гудки, испарина, суматоха, толчея
Хорошо, что стал не барином… каплей в ниточке ручья.
Из таких ручьёв сплетается кровеносность городов.
Уезжать и оставаться я пока что не готов.

 

Год прошёл и снова кажется, что со мною говорит
старый дуб глухой и кряжистый, и фонарь, что не горит.
Так по статусу положено всем признавшимся в любви
чувствовать себя заложником улиц, где присели львы.

 

Это вечное журчание. Водостоки. Провода.
Рельсы тоже… Паче чаяния.  Кто сказал, что дождь вода?
Или улицы не реки, или Гераклит не прав.
Дважды, трижды имяреки мне кричат: «Полегче правь!»

 

Путешествие по городу переходит в новый век.
Серебром стихов не в бороду я ни что не опроверг.
Не добавил мыслям ясности. Не терзай меня, тоска.
А по правде и без частностей… Может, я и не искал?