На спинах ландшафта

Я стою на краю уходящего дня. 

За спиною – вчера. Грудь упёрта в сегодня. 

Ноль часов. Ноль минут. Ноль секунд… Западня? 

Ведь вчера и сегодня отдернули сходни.  

Я - никто. Я - нигде. Бесполезно кричать. 

В этой странной секунде отсутствует завтра. 

И лежит на сомнениях и чувствах печать, 

как ладонь безвременья на спинах ландшафта. 

Но пройдет вечность первой секунды… 

                                                 С щелчком 

возвратятся надежды, тревоги и страхи. 

Как подкошенный падаю в них я ничком, 

хоть при этом стою, вскинув руки в размахе. 

Эта полночь случается в день сотни раз. 

Мир мой странный 

                         внезапно меняет вращенье. 

И всё тот же вопрос на ресницах навяз. 

И не знаю, зачем всё прошу я прощения. 

На краю из-под ног уходящих надежд 

я гляжу на ручьи утекающей веры и, 

смотря на толпу агрессивных невежд, 

я пытаюсь поверить, что слышу шиверу(*). 

Наберу я в ладошку прозрачной воды. 

Это, право, смешно черпать силы в потерях. 

Это глупо - молить уберечь от беды, 

обращаясь к глупцам… Мне не больно в тетерях. 

Я стою на краю недописанных слов, 

потому каждый шаг как осознанный выбор. 

И смешно на краю про добро и про зло… 

Но плывут они вверх по реке, словно рыбы.