Человек стоит и ждёт автобус.

Холодно. Проходит его жизнь.

Рядом школьник крепко держит глобус.

Молодец малыш. Учись. Держи.

Ерунда, что мёрзнут наши пальцы.

Рано… поздно ли – автобус наш придёт.

Мы – не пассажиры: постояльцы…

Жди… пока твой туфель не протёрт.

Холодно зимой и жарко летом.

Трудно шар земной держать в руках.

Непонятно, как купить билетик…

Непонятно, что … внушает страх.

Холод продирает до суставов,

сковывает мысли … Ты не смей

поддаваться эдакой подставе…

Шельма… Что же стань ещё шельмей.

В темноте зимой порой не ясно:

то ли утро, то ли вечер, то ли ночь…

Иногда нужна нам людям встряска.

Наш автобус сможет нам помочь.

По промёрзшим улицам качаясь,

понесёт нас к новым берегам.

Сядем рядом, молча различая

страхи: «мёрзнуть», «ждать», «оберегать»…

В том автобусе меняются местами

пассажиры, судьбы, времена.

Ждать устали?… Ехать – не устанем?…

Нет … Свою судьбу не променять.

Что бы ни было… Попробуем согреться…

Нам нести… не глобус – так портфель.

Холод. Улица – река. Темно. Проекция…

Вынырнул автобус, как форель…

Возможно ли забыть, как шла она домой:

уже немолода, но всё ещё красива.

Снег падал неспеша. Снимался фильм немой.

А жизнь себе текла небрежным чуть курсивом.

Не новое пальто. Улыбка на губах.

Полупортфель. Берет, и на бровях снежинки.

А где-то в небесах партиту пишет Бах

всё зная наперёд… Не хмурясь. Без ужимок.

Детально прописав, как будто жил он здесь,

бульварное кольцо и узкий переулок,

Бах создаёт в ночи дрожащую чуть взвесь,

связующую нас. Звук звонок. Отзвук гулок.

Она идёт легко на тонких каблуках

по снегу, что уже скрыл трещины и лужи.

И мне понятно, что печаль её легка.

Я думаю о том, кому с моей я нужен.

Я вижу свет в окне. В одном … в другом … но снег

мне не даёт считать, дрожа, сбивая с ритма.

Бах подойдёт к окну, мы оба с ним во сне

попробуем понять законы алгоритма.

Она поставит диск с партитой номер шесть,

едва придя домой, согреть пытаясь пальцы

озябших ног… Боюсь, что может надоесть

нас связывать снегам, и музыке скитаться.

В тех странных временах, исчезнувших давно…

Для счастья нам тогда хватало снегопада,

который засыпал сомнений наших дно,

под звуки, что могли унять и всхлипы ада.

Могли ли бы с ней стать мы фугою в окне? …

Кто знает… Снег метёт и ничего не видно.

Партита номер шесть. Мерцание огней.

Она пьёт чай. Одна. Какой? Увы, не видно.

Для одиноких душ в том фильме нет речей.

Репризы все для них: молчанье с пантомимой.

А Бах себе сидит в мерцании свечей

предсказывая всё. В Любви – неутомимый.

Да-да, в Любви – А что? Пусть заметает снег

следы, что разошлись… Партита будто  смолкла.

Стою я под окном и слышу тихий смех…

Пусть радость на губах опять слегка прогоркла.

Пусть новый эпизод пока ещё не снят.

Пусть знаю я – сюжет уже случился в прошлом.

Пусть пери тихих фуг надежду ей приснят,

а я пойду пока путь белым припорошен.

Бах и Вивальди. Млечный путь и Океан.

Дорога без конца и без начала.

Стоящий у бушприта Магеллан,

не ждущий возвращения к причалу,

и Галилей, считающий шары,

в далёких отсветах костра Джордано Бруно…

И нет здесь признаков обычной мишуры,

лишь вдоль границы вод в ночи буруны.

Круг замыкается, касается земли

шар разлетевшийся на сотню тысяч звуков,

что ураганы, дуя не смели…

Ведь даже их – те звуки, убаюкав,

вдруг наделили мудростью времён,

которая и топит и уносит…

А взгляд немой в пространство устремлён,

туда, где черноту сменяет просинь.

Мой Бог, как не сойти с ума, когда …

познаешь многое,– пусть и не всё … На свете

так много многоликих «нет» и «да».

Вы мне не верьте … Галаклин… Вода и Ветер.

Вивальди с Бахом сходятся в ночи

и нет меж ними видимой границы…

В душе плескаются: «проснись», «кричи», «молчи»…

И – не свернуть … И – не посторониться…

Секрет Вивальди в том, что звуки любят жизнь,

и всякий раз, как будто воскресая,

они летят во тьму, и слышится: «Держись»…

… Зелёная вода подтачивает сваи.

И там – на берегу… сквозь бездны смотрят вдаль

Создания, чьи сны и сыгранны и спеты.

Оттуда к нам дойдёт названье «Оспедаль»,

и звуки из-за стен Приюта Делла Пьеты.

Там музыка звучит с утра и навсегда

на хрупких берегах познанья и забвенья.

Не гаснут на воде созвездий чехарда,

весла гондолы плеск и ветра дуновенье.

Смычки кричат… и – раз, смычки кричат… и – два,

и, замерев, стекают, тая в чувстве,

и что с того, что всех их поглотит вода,

а воду эту муть… Чему-то – научусь я.

И Вере и Любви, и собственным мечтам

которые не чушь, а – всполохи надежды.

Да, я учусь опять … детали сочетать,

и различать во тьме … шуршание одежды

всех тех кто проходил по этим берегам,

и слышал тот же звук, и сознавал всё тоже…

Секрет Вивальди прост… В веках оберегать

всё то что та вода стремиться подытожить.

Смычки звучат… и два, … смычки звучат… и три,

смычки звучат… Едва… качанье различимо.

Вивальди просто ждёт, произнося: «Смотри»…

И музыка звучит… И в этом – нет почина.

Смычок плывёт в ночи, опережая звук,

но знаем мы, что он … дойдёт до нас – однажды…

… предтечей Тишины, Любви, Разлук и фуг,

конечным «навсегда», глотком – для тех, … кто жаждет.

А караван – идёт. Качается верблюд.

И тень его как маятник обходит

колючку на песке – любимое из блюд…

Моя мечта – предмет… ненужный в обиходе.

Я где-то там –вдали, куда стремиться тень,

хотя она порой и по бокам и сзади.

Твой тонкий гибкий стан – качается … Раздень.

Мой взгляд скользит в песок и не устанет за день.

Мираж ли, цель пути, оазис или сон:

тенистый парк среди безумия и гуда.

Петляющий бульвар стянул своё лассо.

Я дам себя поймать в силки любви, покуда…

Но караван идёт… Шуршит ночной Хайвей.

Огни машин летят – песчинки и секунды.

И в тишине звучит далёкое: «Ой, вей!»

А где ты на реке отчаливает судно.

Там звёзды над водой дрожат как на духу,

пытаясь донести до каждого посланье.

А где-то снег валит. В верблюжую доху,

закутавшись, пройдёт … она … походкой лани.

И скроется … Течёт, качаясь, караван…

А, где-то ледокол крушит в ночи торосы.

Ой, вей … Там – впереди: хамсин или буран,

а стихнут – в небесах звёзд призрачная россыпь.

Судьба бродяги – быть бродягой,

блуждая от звезды к звезде…

Чу… Вот едва примятый ягель.

А вот птенец орла в гнезде.

А вот надломленная ветка,

затихший не начавшись крик.

Судьба бродяги – жить не в клетке,

улавливая каждый миг.

Метнётся кто-то светлой тенью,

бесшумно ляжет возле ног.

Мы часто сами бродим с теми

кто долго с нами быть не смог.

И … да – мы в теме…. Теоремы

решаются почти навзрыд.

Судьба бродяги – быть на стрёме…

Бродягам – путь всегда открыт.

Они – накоротке с любовью…

Они – всё знают наперёд.

Ни разу не-знавая кровли –

пески сметают, … крошат лёд…

И снится им: «Ты – мой хороший»…

Глаза откроют – тишина.

Но свой он здесь – родной и прошенный,

и… смысла жизнь не лишена.

Стоит … Идёт ли… Смотрят звёзды

вслед … Их протяжен долог взгляд.

Испытывать его он создан.

А кто-то зажимает лад

вдали… Гитары одинокой

стихает голос…. Он молчит

и … просветленье, где-то сбоку,

позвякивает, как ключи.

Весна пришла с холодным ветром

и с небом светло-голубым,

и захотелось мне проверить,

кем я любим, кем – не любим…

Но я не стал, поскольку знаю,

что правда – прошлогодний снег,

что он растает… Ведь весна, и …

ответ на всё – задорный смех.

И смех, и грех, и те же слёзы,

и ветер, и… ну да – печаль.

Серьёзен или не серьёзен –

сижу и пью на кухне чай.

Полутона весною резче,

а тени чётче, как порез.

И звуки, став фигурой речи,

в куплеты превращают стресс.

Так ветер делается песней,

а песня к ночи – тишиной.

И все сомнения – уместны.

Соль на асфальте - что пшено.

По зёрнышку склюёт, … не хрустнет

под башмаком… Ну, здравствуй, Март…

Пусть нам сейчас немного грустно –

мы не сдадим печаль в ломбард.

Любимы или не любимы,

мы рады встрече… До утра

с тем ветром непоколебимым

мы проведём подсчёт утрат,

а следом и подсчёт находок…

«Quod futurum est, …. Non potest.»

И всё что сложится по ходу –

пусть ляжет в песенки подтекст.

Память - это ветер в листьях,

что не могут упорхнуть.

Это свет, что может литься

даже если всюду муть.

Память это часто слёзы,

и чуть реже тихий вздох.

Память – ты, застывший в позе,

смехом пойманный врасплох.

Память – это шёпот сердца,

зуд простуженных желёз.

Память  – это кто-то сердится,

хмурится, но не всерьёз.

Это – нежное порханье

незаметных взглядам крыл,

это тихое дыханье,

что порхающий не скрыл.

Это – боль и это – радость,

в шутку и как на духу.

Это время… Некто крадучись

с пятки на носок в труху

ждущих нас воспоминаний

наступает… Кто? Зачем?

Это происходит с нами?

Это рядом дух и чернь.

Вновь… порыв покой разрушит, –

всё смешается… Навзрыд…

То ли сплю, а то ли трушу…

Капает страх и парит…

И следов опять не видно.

Всё сомненьем замело.

И летит во тьме Планида,

а за ней белым бело.

Только разве это повод

прятать боль и забывать.

Ветер выберет любого

и начнёт одежды рвать.

Всё что было, всё что будет

всё в один собьётся клин.

Крик: «Не бойтесь боли, Люди!»

… Память как новокаин.

Я слышал дождь, который шёл, когда

Бах сочинял свою Сицилиану.

А может раньше… У окна вздыхала Анна,

и по стеклу текли ручьём года.

А впереди была уже война,

и не одна, но музыка не знала,

и Анна чепчик первенцу вязала,

и нитка обрамляла часть звена.

Виток времён и узелок судеб

вокруг слезы, упавшей тише звука.

Ах, Анна разреши … развеять скуку

и страхи, что грядущий век свиреп.

И пламя чуть дорожало, и камин

трещал и заглушал свечи мерцание,

и не было в её слезах ни порицания,

ни прорицания, и Бах сказал: «Аминь»…

А дождь, который застучал в окно сейчас,

не слышал Баха и меня не слышал,

но звук оттуда поднимался выше,

и я заплакал, за стихи вновь поручась.

А что ещё я собственно могу,

когда звучит Сицилиана Баха? …

… Уснула Анна, отпустили страхи,

и я увидел звуки на снегу.

На верстовом столбе поставив точку,

я не жалел сиреневых чернил.

Мне не хватило бы, возможно, их на строчку,

возможно, некто ушлый их разлил.

Коль непонятно, что хотел сказать я,

то вряд ли есть резон мне объяснять…

Такой вот с жирной точкой указатель…

резон, – и … повернув, не унывать.

Дожди размоют, а ветра развеют.

Снега же, снова выпадут… Во сне

нам встретится в пути однажды фея

с сиреневым отливом в седине.

И чтобы не тревожить сладко спящих,

она лишь улыбнется, проходя,

покажет нам что небо настоящее…

А я подумаю… Чернила в бигудях…

И что? … Проснувшись,… как бы – путь продолжу

до точки следующей в следующем дне.

Откуда знаю всё, что мне положено?

… Писать легко, а с точками трудней…

Всё то что пройдено и остаётся сзади –

становится сиреневым дождём.

В них меньше места грусти и досаде

и потому, пролив чернила, мы их ждём.

Остатков хватит, чтоб … этап отметить,

и снова с феей … встретится во сне.

Сиреневый в седом – почти примета,

того, что … что-то станет вновь ясней.

Пусть грань размылась… То ли утро, то ли вечер.

Я повернул и без оглядки вновь бреду…

Кому-нибудь шепну в сердцах… : «До встречи,» –

и … прядь сиреневую в … волосы впряду.

Гармония даётся все трудней.

Не скла-дываясь звуки улетают.

Хотя, как будто бы опять светает –

не различить её в теченье дней.

Предметы все как будто на местах,

и тени падают, и солнце светит там же,

и стыдно мне с моим солидным стажем

не быть и быть согласной на устах.

Какой-нибудь уставшей буквой «ы»

расколотой на мягкий знак и столбик.

Кипит раствор из чувств в старинной колбе

без признака огня в пучках травы.

Возможно, зачерпнув из родника,

Глотнув,… добавив слёзы и сомненья,…

себя я подготовил к … Тем не менее –

гармонии нет даже в рудниках.

И в Космосе её, похоже, нет:

всё перекопано… И только Бах и Гендель

звучат Надеждой … не .. Скажи – последней…

За клавесином – некая Жаннет…

Да-да – Жаннет… Её я так назвал,

хотя и мог оставить безымянной…

Но в сей фантазии шанс выбраться из ямы…

… Укажет … тень моя на … перевал.

И не зову опять я за собой…

Иду… В ушах струится Пассакалия.

И, никого ни разу не спасая,

я растворяюсь в дымке голубой…

Но… Это – лишь сейчас… для ваших глаз.

А там за ней – Гармонии начало.

Пусть… Сарабанд в ночи – на лодочке качает…

Прошу… Не верьте мне… В который раз.

Здесь на воде созвездий фейерверк

даёт душе на миг успокоение…

А дальше? … Снова ветра дуновение…

Бог, … Гендель, … Бах… Сомненье… Человек.

Мир превратился в яму без просвета 

и ты летишь сквозь равномерность тьмы 

Не слушаешь и не даёшь советы…

Тьма тьме во тьме не даст ни тьмы взаймы.

И крик твой в этой тьме давно не слышен 

Поскольку нечем отразить его 

И в этой тьме нет важных, нужных, лишних…

И нету в ней ни стен, ни берегов.

И нет на том конце чудной Алисы

И нет ни антиподов ни друзей

И там давно не далеко не близко

Хотя там место есть одной слезе

И кто-то светит нам во тьме сгорая.

А кто-то шепчет создавая фон.

И пусть у тьмы нет ни конца не края…

Вдруг нечто замерзает как плафон

Плафон без лампочки. Не свет. Да и не отсвет…

Мираж? Фантом? Желаний наших бред?

Лететь на звук и глупо и не просто…

Но вдруг тем звуком можем мы согреть?

Пусть феврали заладили по кругу,

и вытеснили март и январи.

Мы … Верь… однажды различим друг-друга.

Ты повторяй как мантру: «Не соври!»…

И пусть та мантра - бред, а не Надежда.

И пусть ты кажешься и глупым, и смешным.

Ты и во тьме не прикрывай руками вежды…

… Твои слова в плафоне там нужны.

Надежда таяла и всё ж она была:

окрашенная рыжими слезами…

Она звала… …Алла … Тум ба… Лала…

и посыпала головы Сезамом.

Но не открылись явные пути

спасения, и тайные сомкнулись.

И я кричал кому-то: «Отпусти!»…

И мне в ответ созвездья подмигнули.

И волен я был прыгать и бежать,

и плакать, и смеяться, и скитаться.

И, солнца рыжий луч в руках держа,

обматывать им розы и акации.

И боль влияла на его длинну,

и на число витков и оборотов.

И рыжий хвост, чуть впереди вильнув,

вдруг сделался осенним днём по борту.

А после… сразу… рыжим летнем днём,

в котором не было того, кого мы ждали.

Но мы опять похоже повернём

без них и… жмёт нога педали.

Похоже отказали тормоза…

А если нет… Мы жмём на газ, не глядя

по сторонам, вперёд, наверх, назад …

А в небе рыжая опять висит оладья.

И чтоб не врезаться на скорости в неё,

мы слёзы вытрем руковом, смахнув веснушки…

Алла… Тум ба… Лала… Встаёт жнивё,

и рыжий некто навострил вновь ушки…

Как сон на берегу морском в грозу,

когда закрыв глаза руками ловишь ветер

и думаешь: «Я сам Мир сотрясу»…

Но если не хотите мне не верьте…

Я сам почти не верю ни во что,

помимо ветра и помимо моря…

И мне не важно кто и что прочтёт

по взмахам, что творю я в ре-миноре.

Я знаю, что такой у моря тон:

синхронно выбираем мы тональность.

Я знаю – мои взмахи моветон,

а пробуждение – скорее аномальность.

А море обступает и поёт,

как два десятка скрипок и гобоев.

О чём?… Что предстоит всем нам полёт,

и небо снова будет голубое.

Ну а пока — оно меня зовёт…

Куда – неясно, потому что очень тихо.

Из сосен ветер снова косы вьёт.

Я больше чувствую, чем слышу, фразу: «Ты хоть!!!»

Но всё стремительней несутся облака.

И дирижирую я, но — не просыпаюсь…

Меж скрипкой и смычком кипят века,

и с каждой нотою звучит всё меньше пауз.

У моря в штиль случится разглядеть

всё то, что проплывало мимо раньше,

(на плёнку… плёнку пробуя надеть). 

Воспоминания слагаются без фальши.

А как иначе если в них вся жизнь?…

Неужто, вся она была фальшива?

А ветер налетит, крича: «Держись», –

мотая полы курточки… не жилы.

У моря в штиль случится позабыть

обиды прошлого и следом вспомнить,

как облака учились в небе плыть,

как сам охотно выпал из обоймы.

«Брат, спой мне»… «Извини, но я не брат»…

Он вновь затих… тревоги нашей ветер.

Возможно, шанс давая нам собрать

обрывки,… пусть, собрав их – не измерить.

У моря в штиль есть ощущение сна,

в котором быть мучительно и сладко.

И хорошо, что скрипнула сосна.

И хорошо, что вновь собралась в складки,

насупилась и вот уже бежит,

хватая за ноги и напуская пену,

гладь,… та, что не давала нам спешить,

воспитывая мудрость и терпение.

У моря в штиль обычно ждут шторма,

и те не преминут явиться с шумом.

И вот уже вдали скрипит корма:

«Простите если вновь не напишу вам»…

Стоит не глядя в тьму или в туман

там кто-то … Может это… альтер эго?

Непостижим ни в штиль, ни в бурю – океан…

И не души от берега до берега.

Он вне сомнений видит в ней богиню 

невидимую неразумным нам.

Иначе мы бы были все другими.

Возможно, что лежит на нас вина …

Какая и за что … Когда б мы знали,

то стали б лучше, чище и мудрей…

Бушует что-то: буря ли… Весна ли…

Мы челноки в ночи среди морей.

Скорлупки неразумные без вёсел

подвластные стихии наших дум…

И нас всё дальше друг от друга сносит…

И друг у друга мы не на виду.

А он стоит на берегу, творящий чудо,

держа за талию хрустальную её…

И повторяет: не нарушу, не забуду…

и смотрит и всё больше узнаёт.

Она ему приоткрывает тайны,

гармонии, звучания, любви…

И он, похоже, облегчает нам скитания…

И выплывают к нам навстречу корабли.

Большие корабли тревог и судеб,

что подбирают нас потерянных средь волн…

Он как маяк несёт нам звук,… не судит,

не оставляя нас на произвол…

Вам непонятно… Приглядитесь профиль

виднеется над морем на скале.

Как молнии смычком выводит строфы

мои… Тот звук – дождинка на скуле.

Он кормит звук с руки как кормят свет…

Луч….в тетиве натянутого тона…

Ему не видно в нетерпеньи ждущий ветр,

но ощущается уже пути бездонность.

Звук это озеро из детских чистых слёз

на месте пересохших океанов.

Звук это навсегда, навзрыд, всерьёз.

Звук – ангел меж благим и окаянным.

Звук это корни, что питают ствол,

проводники животворящей влаги.

Звук это страждущих сердец…. родство,

последний с края пропасти бездонной лагерь.

Звук это дерево растущее в песках.

Оазис свежести среди камней и мрака.

Звук это отступившая тоска,

росток пробившийся в наш Божий мир из шлака.

Звук – красота и оттиски её:

осколки, брызги, запахи, уколы.

Звук – птица Феникс, что судьбу клюёт.

Звук душу обжигающий осколок.

Звук это жизнь, прожитая в любви…

Всегда на грани шёпота и крика.

Звук это в жарком Вельде львы.

Звук это козы ночью у арыка.

Звук связывает всё: добро и зло…

он жизнь и смерть объединяет в вечность.

Звук – не смычок, не клавиши: весло

несущее твой чёлн сквозь человечность

Звук это мрак который отступил…

отринул, как пушинка от дыхания.

Звук это миг, когда ты всех простил,

и стал его частичкой с потрохами.

Звук это звёзды ставшие судьбой

или не ставшие, но жгущие сияньем,

которое в ночи и днём с тобой,

как ипостась, резон и покаяние.

Звук это космос у тебя в руках:

На полусогнутых фалангах бесконечность.

И с ним уже нет смысла предрекать…

Звук – на стреле волшебной наконечник

Он отпускает звук и звук летит,

взмывает к звёздам и при этом остаётся,

и с ним исповедимы все пути

и сердце с ним увереннее бьётся.

Северное море… мой печальный друг.

Волны в штормах скоры, берег бьют без рук.

В ожиданьи ветра сосны копят скрип,

но, а он таиться, скрыв, что вдрызг охрип.

Небо потемнело. Облака стеной

пена к свету мелом взмыла надо мной.

И кричит и плачет скрипка-чайка… Вдруг

застывает время… Есть ли в этом трюк? …

Словно не в повторе линии волны.

Прошлое которому внемлить не вольны.

Сосен ряд не дрогнет хоть крепчает ветр.

Придержу рукою старой шляпы фетр .

Чу … дрожу застывший… Тьмой заворожён.

Небо опустившись ищет морю жён.

Сосны, как невесты, головы склонив,

в дюнах повсеместно ждут его прилив.

Временным затишьем нас не обмануть.

Чайка облетает новую волну.

Прикасаясь кончиком белого крыла,

словно в чём-то каясь… в том, что … соврала?

Только я собрался разглядеть ответ –

снова расстарался в сводничестве ветр.

Свистом сатанинским, в пляске, словно бес,

сблизил саму сущность моря и небес.

И мою приблизил к пониманию снов,

шляпу отнимая и сбивая с ног.

Сосны позабыли, кто сейчас жених…

Чудом, наблюдая, не влюбился в них.

Красота такая, что не описать…

Пусть меня бросает… Всех хочу спасать

я от наваждения, что… Мир создан вновь…

… Море с упреждением солью жжёт мне бровь.

Словно вопль «опомнись»… Чайка взмыла ввысь…

Мы одновременно вскрикнули: «Уймись!»

Но уже пробился сквозь завесу луч…

Сосны смотрят молча на осколки туч.

Скрипач от Бога в партитуре видит Бога.

Скрипач продавший душу – слышит чёрта.

Обоим – светят звёзды и дорога,

которая в рассвет и в ночь упёрта.

Двумя концами, что связать нельзя вовеки,

открытая ветрам, дождям и тайнам

дорога та – потребует проверки

и … первой выпадут сомненья и скитания.

А после и огонь, и медь, и трубы,

из коих хлынет не вода, а горечь…

И кто-то испугавшись станет грубым…

А Край Земли… он дальше чем Анкоридж..

Мы от пути к нему неотделимы,

и даже если не грустим в дороге

в сомнениях своих всегда голимы

и не гнушаемся порою даже оргий.

Контракт подписан. Каждого… расплата

ждёт где-то впереди за горизонтом…

Вновь небеса надели тучи-латы.

Свет прячется в божественные соты.

Всем абсолютно… суждено решать когда-то,

где, и какой, и чем поставить росчерк…

А все тональности сливаются в Анданте,

и… это значит, что нет смысла ждать отсрочек.

Любой за звук продаст кто сон, кто душу.

Но скрипачи – владеют тонкой нитью,

что зажигает в небесах и тушит

оттенки… Только им не сохранить их.

И нам не сохранить, но… есть причастность,

и за неё идёт в веках торговля.

И если есть на белом свете счастье,

то только не гадай… Оно…в чьей воле.

Мы платим за билет… цен… душ не зная

лишь для того чтобы сказать: «Как он играет»…

Аплодисменты меряют признания.

А молнии – пугают нас сверкая.

Но скрипачи играют не взирая

на наше знание их тайных подноготных.

И птички чёрные летя кто в ад кто к раю

не вспомнят нас, как и линеек нотных.

Смычки коснутся душ едва коснувшись

струн скрипок и исчезнут явь и время.

И станет вечностью на миг… Минувшее…

И мы ощутим этот… миг… Творения.

Облака над озером застыли.

Знают ли, что жду, что улетят?

Кто зовёт меня? Мечта?… Не ты ли….

Осень… Кто считает здесь утят?

Лебедь гладь разрезал на три части.

Мне достанется… одна – что уже всех.

Я смотрю… Рябь срыла отраженье.

Счастье… малая из всех в цепочке вех.

Набежит ли ветер? Стихнет … снова?

Улетит ли лебедь … ли уснёт?

В отражении ли будет бликом скован?

Кто и чем в лицо мне вдруг плеснёт.

Чьи-то слёзы под названьем… Брызги?

Время… Это ты опять шалишь?

Отражение опять разбилось… Вдрызг ли?

Лебедь выплыл в небо… Гладь да тишь.

Собственно… За чем я здесь? Чем движим?

Для кого пришёл? На что смотрю?

Путь луны на глади водной выжжен

серебром… Такой избитый трюк.

Выдохну и всё займётся снова:

задрожит на глади серебро.

Вспыхнут у воды огни… То совы

над дорожкой… Ромбики… к ребру ребро.

Ну, а ночь как будто на излёте

вслед за лебедем вот-вот метнётся прочь.

Ты очнёшься… В ожидании полёта

умоляю тихо – не пророчь.