01/19 - 01/23

Я антиквар – не кладовщик, не ростовщик.

Я предлагаю вам воспоминания.

Налево за дверьми вас ждёт ямщик –

он в фильм доставит широко-экранный.

Он даст вам шанс увидеть изнутри

всё то, что проскочили ненароком,

пока не загорелись фонари

и этот день не посчитали вы уроком.

Он вам напомнит, что сбылось и не сбылось

без горечи и тени сожаленья.

Скрипит совсем чуть-чуть кареты ось

и локти упираются в колени.

Такой вот фильм – не как последний шанс

заметить, осознать и не остаться.

В одном окне – «тогда». В другом – «сейчас».

На плёнке всполохи – почти протуберанцы.

Не черно-белое… в приглушенных тонах,

как улица в минуте от заката.

И возникают он или она

из мелочей оставленных за кадром.

И это всё? … Такое вот кино…

Карета в полночь сделалась трамваем.

Не спи, смотри внимательно в окно.

Кто не заснёт – свой кадр не прозевает.

И что там? Город. Лавка. Антиквар

протягивает медальон с кентавром.

Осенний вечер. Зябко. Валит пар.

Я точно знаю. Этот кадр не навран.

From:

08.10.21

01/19 - 01/23

Говорят – мы вышли все из моря.

Все – не все… Смотрю лишь на тебя.

Извини, я не беру измором

всё, что вижу, взглядом теребя.

Что смогу – смешаю воедино,

украду… расставлю по местам

в городе, в каморке за витриной…

Если хочешь – позже переставь.

Есть песок на полках, запах хвои.

Кустик вереска. Янтарика цукат.

В ракушках шумит, скребётся, воет.

В рамочках рассветы и закат.

Приезжай и забирай, что хочешь.

Привози в замен солёных брызг.

А пока что день короче и короче,

хоть на фото не заходит солнца диск.

Море лиц разлилось между зданий.

Как в нём различить всего одно?

Выходи… Не нужно оправданий

и упрёков… Сувенир очередной

лёг на полку. Выхожу чуть ёжась.

Море отступает. Не шумит.

Как тогда… Горит от ветра кожа,

но не холодно и сладко так щемит.

From:

08.10.21

01/19 - 01/23

Я бы скрутил отраженье в минуту затишья.

В дырку от камня потом я б повесил часы.

Взгляд, пробегая по стенам, прозрачности ищет.

Сам проверну я дрожащими пальцами ночь на оси.

Нет, не могу (как ни хочется) – рушить границы.

Рыбы и птицы смешаются в соснах и снах,

и облака растеряют мгновенно и формы, и лица.

Я не хочу притворяться потом, что не знал.

Так что пусть камень считает столетья количеством трещин.

Рыбы пусть тычутся в бок, пусть садятся на спину

птицы. Пространство и время – простейшие вещи,

а отражение то, что меняясь по сути – не сгинет.

Трудно хранить день вчерашний, тем более вечность.

Можно пытаться увидеть в зеркальной поверхности завтра.

Шелест и шорох сложились в подобие речи.

Время вставать, умываться и думать про завтрак.

From:

05.10.21

01/19 - 01/23

Что остаётся этой осенью?

Есть вариант считать цыплят.

А если нет? … Шуршать колёсами

лелея антиквариат.

Как вариант – вздыхать чуть слышно

и улыбаться глядя вдаль,

лишь чудом миновав булыжник,

наваливаться на педаль.

И дали в форме перекрёстков

наматывать на колесо.

И стать своим желаньям крёстным,

и переполнить антресоль

волнующим, изящным хламом,

цепляющим ошмётки чувств.

Я б посадил тебя на раму,

но до сих пор один лечу.

Лечу. Кручу себе колёса,

который божий день с утра.

Сдувают листья пылесосом.

Наивность,.. ты, как тень, шустра.

From:

04.10.21

01/19 - 01/23

Я проскакивал на скорости

очень славные места.

От того ли други-горести

мне внушали: «Жизнь пуста».

Врали без стыда и совести,

вызывая дрожь и жар.

Но в отсутствии суровости

я от них опять сбежал.

Укатился ненаученный

быть занудой-ворчуном.

Здания вздымали кручами

в измерении ином.

Отражались в окнах солнца

и осколки разных лун.

Я, не став частицей социума,

как бы снова увильнул.

Что б видеть все детали

надо сбавить гонки темп.

Как давлю я на педали,

наблюдает осень-штемп.

Но не терпит велик-время

медленной езды… Привет!

Скорость – средство против крена.

Чуть замедлишься – в кювет.

Мчу, пытаясь быть на стрёме,

и не падая вникать.

Я казался посторонним

результатом сквозняка.

Кто же я на самом деле…

Нет ответа. Ветра свист.

Лишь ладошки чуть вспотели.

Может… велосипедист?

From:

04.10.21

01/19 - 01/23

Тишина и пыль на верхних полках

Лишь намёк на шёпот по углам.

С фотографий старых – вальс, и полька,

и печаль: легка, стройна, смугла.

Ждёт такси напротив у бульвара.

Счетчик тикает? Я слышу метроном

между лам-пою и са-моваром

и кувшином с золотым руном.

В этой лавке все мы аргонавты:

блики, тени, антиквар и я.

Миновав «сейчас», проникнуть в завтра

мы хотим на чуде из старья.

За окном беснуются сирены.

Врёт про дождь барометр-циклоп.

Я ищу деталь стихотворения.

Не хочу, но снова морщу лоб.

Я смотрю на выцветшее фото

считывая боль твою и грусть.

Удержав ладошкою зевоту,

я унять опять их не берусь.

Прочь из снов чужих к реальной жизни.

Ты прости… Хотел и не помог.

Открываю дверь. Не дребезжи же.

Ну а как, когда звенит звонок.

Мчит трамвай. Трясётся мостовая.

Мой водила курит у такси.

Я хочу… но лишь переживаю.

Не напоминай и не проси.

From:

04.10.21

01/19 - 01/23

Картина мира стала чётче.

Возможно, я надел очки.

Такси. Невыключенный счётчик.

Я знаю – все мы дурачки.

Да-да. Не я, а мы. Без пауз.

Я не сказал, что не люблю.

Смешно… Ведь я обычно «парюсь»

За всё про всё… играет блюз.

И неуместное – уместно

и неуёмное – сбылось.

Нет жениха и нет невесты

Есть кнопочка со словом «сброс».

Есть шанс… стать чуточку умнее.

Я понимаю…. хлипкий шанс.

Играет блюз и я немею

и всё же говорю: «Сейчас».

Саксофонист. Такси. Аллея.

Спешащие. И где-то – я.

Самообман, что Мир болеет.

Живёт… монету не тая.

From:

03.10.21

01/19 - 01/23

Эй, бродяга, заводи шарманку.

Эй, мартышка - вытяни билет.

Кто сказал, что осень – басурманка?

Кто пытается сорвать её балет?

Подсоби. Пускай попляшут листья.

Пусть звучит меж них старинный вальс.

Кто сказал «не повод веселиться»?

Можно погрустить и веселясь.

Эй, бродяга, ты меня не слушай.

Я не знаю сам чего хочу.

Наврала мартышка мне про «лучше» –

от того я над собою хохочу.

Вы не бойтесь. Я вас не пугаю.

Я не балагур, не скандалист.

На плече замерзшим попугаем

топчется последний пёстрый лист.

Эй, бродяга… Не усердствуй очень.

Без пяти ноябрь на часах.

Мой знакомый ветер у обочины

все деревья разом причесал.

Дай мне покрутить немножко ручку.

Обещаю постараться не сломать.

Эй, мартышка, – я не… недоучка.

Я немножко не такой как ты примат.

Извини мартышка, что не верю.

Я исправлюсь в миг, как ляжет снег.

А потом украсим мы деревья

в пику сладко дрыхнущей весне.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

В смене цвета неба – неизбежное.

В смене цвета листьев – жизни суть.

Велик… иноходец необъезженный

Я вам не скажу куда несут

в этот час меня мои желания,

не принадлежа себе сейчас.

Сколько лет я их хранил в чулане?

Это только маленькая часть.

На границе осени и лета,

на развилке миражей и чувств

я на старом детском драндулете,

ворот закусив, под горку мучусь.

И как смене красок не уняться,

не умерить пригибанья трав,

не пугаясь новых декораций,

не гадаю в чём опять не прав.

Просто еду, подставляя свету

морду бородатого лица.

Я в который раз не внял совету

западного ветра – сорванца.

Он кричал, что осень будет вечной,

что безумие искать, любить и ждать….

Сединою и листвой слегка повенчанный

не пытаюсь переубеждать.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

Она звала его, а он не шёл,

и он звал… не её – он звал другую.

Немой вопрос опять был не решён.

Прости, принципиально я не Гуглю

слова и фразы смысл которых скрыт

под зыбкостью октябрьского утра.

И осени пастельный колорит

теплеет, словно ветром сдуло пудру,

осевших очень разных летних дней,

наполненных попытками разгадки.

Он ей сказал: «Прости»… – «Тебе видней»…

Листочки разлетались «без оглядки».

Лишь два парили долго над травой

не тронутой ни осенью, ни нами.

Ещё неделя… Бывшее листвой

уложится в очередной орнамент.

Вот так бы нам сложить слова в узор

доступный без усилий пониманью.

Ход мыслей нарушал лишь скрип рессор

и стук монеток в накладном кармане.

По улицам он гнал велосипед,

звеня звоночком и заглядывая в лица,

бубня стихи как будто сам себе.

Был тёплый день. Свет продолжал струиться.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

Та которой не было и нет

получила от меня привет.

Шелестят деревья за окном,

но никто не щёлкает замком.

Та которой не было и нет

воплотилась из листвы в сюжет

и спустилась к чистому листу

по доступному лишь нам двоим мосту.

Та которой не было и нет

в тишине танцует менуэт.

Тенью силуэт лёг на настил.

Мы не слышим «здравствуй» и «прости».

Та которой не было и нет,

опровергнув перечень примет,

села тихо на краю стола

«Извини, я снова проспала.

Я опять нарушила закон,

но я не исчезну со звонком»…

Осень ворвалась в мой кабинет

с той которой не было и нет.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

Там за' мо'рем, там за' мо'рем отполыхало зарево.

Там танцы все закончились и начались опять.

Возникшая из мрамора с глазами светло-карими

на красненьком вагончике, сдувая с глаза прядь

упавшую… явилась нежданная, как утро,

не то что б незнакомка… Не то чтобы не ждал.

Растрёпанные кудри. Надуманная мудрость

и звук, что производит по ржавчине наждак.

Да… здесь уже не лето и продают билеты.

Открытие сезона на танцы под дождём.

Смотрю уже не сонно. Вращаем колесо мы,

произведя стыковку, как будто чуда ждём.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

Я не знаю хочу ли я слиться с пейзажем

и не быть… как торчащий отдельно валун.

Отражения в море танцуют адажио.

Круговерть без участия солнца и лун.

Сколько можно о море?.. Пора возвращаться.

Семь утра. Скоро кофе , фонарь и трамвай.

Там когда-то мальчишкой я съел своё счастье,

проезжая вдоль прописей мёрзнущих свай.

Там давно новый дом, что считается старым.

Впрочем… город другой, и трамвай, и страна.

Только я всё такой же: в окне аватаром

жду хлопка по плечу: «Как дела, старина?»

Антикварную лавку качает на стыках.

Искры видят, – кто мёрзнет и ждёт свой маршрут.

Не пугайте. Трамвай не становится тыквой.

Я смеюсь… В космонавты таких не берут?

На стекле длинный прочерк, а, может, – линейка.

Лбом прижавшись на десять минут прикорну.

Стихла музыка (села опять батарейка).

Слышно чётко, как волны скребутся в корму.

From:

02.10.21

01/19 - 01/23

Ведь кто-то должен прошлое хранить.

Я не готов пока стать антикваром.

Нанизан дождь на тоненькую нить

веревки бельевой над тротуаром.

На ней… давно воспоминаний нет,

и только нотой «до» висит защепка.

И тополь - чуть помятый баронет

не замечает, как верёвка впилась цепко

в его мундира влажные бока.

Вот так и время держится за здания.

Я не готов. Совсем или пока?

Мы все – невыносимые создания.

И те из нас, что знают, что хотят.

И те – кто зол. Звенит звоночек в школе.

Слова и листья через двор летят.

В паденье капель слышится: «Доколе?»

Сниму защепку. Прицеплю на нос.

Такой вот антиквар. Зато весёлый…

Я знаю, что наш двор идёт на снос…

Запечатляю взглядом новосёла.

From:

01.10.21

01/19 - 01/23

Каждое слово имеет подтекст.

Строчки стекаются в первоисточник.

Громко играет военный оркестр,

а по асфальту летают клубочки

листьев осенних, трухи, воробьёв.

Я… распугал их? А, может быть, ветер?

Мне не понять их извечных боёв…

Город похоже насажен на вертел.

Листьев поджаренных чипсы хрустят

и голова, как от рюмочки виски.

А во дворе развивается стяг

стиранной простыни… Хочется риска.

Хочется пробовать, падать, вставать

не находить и опять улыбаться.

Простынь трепещется. Где та кровать?

Писки и стуки. Работает рация?

Кто-то в эфир отпускает слова.

Может быть я? Я такой. Я способен.

Вижу по листьям – тут воду сливал

кто-то. Весьма аккуратно. Без злобы.

Самое главное – верить в добро

и улыбаться при всяком раскладе.

Дождик закапал. Блестит серебро

струек стекающих вдоль балюстрады.

From:

01.10.21

01/19 - 01/23

Я иду налегке. Мне не нужно сверять направление.

Я не то чтобы слушал советы, куда мне идти.

Я порой спотыкаюсь. Порой разбиваю колени.

Я в кармашке нагрудном несу из стихов ассорти.

По идее я должен грустить, выражаться и плакать.

От ворот поворот – для меня просто новый этап.

Мне куда интересней сейчас воробьёв перепалка.

Потому я всегда заменяю «за что» на «хотя б».

Где-то рядом призывно хохочет дверной колокольчик.

Там идёт распродажа успеха, хлопот и тревог.

Я грызу леденец и шепчу воробьям: «вита дольче».

Из удачи выходит прекрасный… надежды творог.

From:

01.10.21

01/19 - 01/23

Не читай никогда по утрам поэтесс

и особенно ту, что позвал в мыслях замуж.

Чем прекраснее слово и глубже подтекст,

тем труднее весною откупорить раму.

Лент молочных стянулись на стыках жгуты.

Ты рискуешь разрушить фрамугу и… 

Стёкла

треснут…

               Дёрни…

                           и холод ёё наготы

зазвенит,

            как на церкви невидимой колокол.

Ты и сам не подарок – не спишь по ночам.

То пугаешь горящими окнами тени,

то под нос непрерывно напевно бурча

беспокоишь людей своим страстным хотением.

Но бурленья страстей не дано нам унять,

как и мрамора мудрого чёткого слова.

Пролегла между нами непознанность дня.

Кто-то скажет кому-то опять: «Повезло, Вам».

Я ищу средь витрин залежалый товар

незамеченный толпами грустных прохожих.

Томик чьих-то стихов. Пожелтевший словарь.

И блокнот под покрытой морщинами кожей.

Но я мимо пройду… Это всё для неё.

Я себя не послушал и стёкла рассыпал.

И… пошёл. Хруст шагов лишь немного кольнёт.

И не надо внушать что сиё с недосыпа.

From:

01.10.21

01/19 - 01/23

Я в песке отыскал манускрипт.

Буквы все мне до боли знакомы.

Каждый шаг превращается в скрип.

В этот скрип я, как в небо, закован.

Не пытаюсь сейчас разгадать

я до боли понятные строчки.

И касается пальцев вода.

Солнце тонет. Не просит отсрочки.

Шанс мне дан вникнуть в магию букв

и познать мира тайного знаки.

Босиком не сломаешь каблук,

не споткнёшься, не скажешь «однако».

Можно, правда, порезать стопу,

не заметив обломок ракушки.

Я застыл и заметил толпу

облаков над сосновой верхушкой.

Скрип песка. Скрип сосны. Скрип пера,

выводившего буквы в печали.

Кто кричит прямо в ухо: «Пора»?

Разгадать манускрипт я не чаю.

Но кричит тот же голос: «Сличай –

беспристрастно ветра и закаты!»

И я вижу как пью сладкий чай

где-то в городе светлом за кадром.

И слова, проступая во мне

иногда совпадают друг с другом.

То напомнят о терпком вине,

то вдруг станут похожи на ругань

ржавых ставней с дождём на ветру,

и… притихнут все — кроме «останься».

Я, очнувшись, твой сон не сотру,

выйдя прочь из него как из транса.

Этот почерк… Я помню его,

как начало прошедшего века.

Я, как море, в плену берегов,

колыхаясь, ищу человека,

что вчера обронил манускрипт…

Мне подвластно вернуть ей обличье.

Я читаю и слышу я крик:

очень тихий, протяжный, не птичий.

Оживают слова, как мосты

проступившие вдруг из туманов.

Тот же голос шепнул: «не простынь»,

не стесняйся песчинок в карманах.

Снег скрипит. Я на месте стою,

повторяя слова заклинанья.

Я не помню походку твою…

Манускрипт исполняет желания?..

From:

30.09.21

01/19 - 01/23

Этой славной безделушке с виду много лет.

Ты подвесить её на шею словно амулет.

Пусть она оберегает от жестоких слов

от завистливого взгляда, отражая зло.

Мне её когда-то продал старый антиквар:

на серебряном колечке – молодой кентавр.

Мы расстанемся однажды возле ржавых врат.

Старый двор и старый тополь нам не станут врать.

Разойдутся наше рельсы. Стук колёс. Копыт…

Ты порой тихонько смейся, не сбавляя прыть.

В единении с природой, городом… весной –

оставайся долго юной, будь собой самой.

Стрелы ливней, стрелы рельсов, стелы нежных фраз.

Всё однажды происходит будто в первый раз.

Я стою у подворотни – не решусь войти.

Выпустил кентавр стрелы. Новая свистит.

Станет антиквариатом скоро этот день.

Если ты сняла подарок, то опять надень.

Просто так. На всякий случай. Зонт забудь и плащ.

Ну а если станет грустно – чуточку поплачь.

Ждёт чего-то старый город: тени, звуки, сны.

Может трепетного слова? Осени? Весны?

Может ласкового снега? Может зелень трав?

Ты не бойся… Оберегом – рядом мой кентавр.

From:

30.09.21

01/19 - 01/23

Пути трамваев – неисповедимы.

Они увозят… Зайчики у окон

притихшие, замёрзшие сидим мы…

Уже билетик в шарик плотный скомкан.

Уже его готовишься ты скушать

и представляешь объясненье с контролёром.

Те диалоги не услышат уши.

Слова выходят зримо, но не горлом.

Пар из ноздрей и губ чуть приоткрытых.

В который раз ты высажен, жующий

кусочек счастья. Словно через сито

пропущенный, снег делается гуще.

А звуков нет как нет. Трамвай основа

передвижения во времени обратно.

Там на стекле написанное слово

мелькает средь снегов неоднократно.

И рельсов – осязаемое время

тебе даёт понять, что ненапрасно

по стёклам разбросал стихотворенье,

что жизнь сложна, но всё-таки прекрасна.

From:

30.09.21