01/19 - 01/23

Ты – неправильная Маша.

Ты прости меня за это.

Я делю всё время на шесть.

Я люблю весну – не лето.

Я люблю тебя, наверно…

Зуб за зуб, за око – око.

Я тебя ласкаю скверно.

Я смешной и однобокий

в строчках позднего признанья

и в названьях этих строчек.

Ты дана мне в наказанье.

Накажи же, Маша, срочно.

Рассердись, нахмурься, стукни

в лоб меня своей ладошкой.

На шесть… Выйдут те же сутки:

перед вечностью… немножко.

Маша, скоро грянет осень –

рыжая как ты и чувство.

Я неправильнее, Маша,

потому что не учусь я

быть таким, каким мне нужно

чтобы заслужить прощенье…

Маша,.. приготовь нам ужин

отпущеньем… допущенья.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Не верь своим глазам, своим ушам:

всему цена – потом… воспоминанье.

Так неспеша наполнится душа

наивным, но бесспорным пониманьем

времён… и первозданности тех чувств,

что не зовутся, а зовут… Как всё не прочно.

Не верь. Не верь словам. Я прилечу.

Пускай меня тебе не напророчат.

Я сам не строю планов. Потому

моя внезапность неизвестна тем, кто может

подсказку дать. Не верь. Я всё пойму.

Но вдруг… Вдруг кто-то что-то перемножит

и даст нам шанс воспоминаньем стать.

Не верь себе, пророкам и кликушам.

Примчится ветер, будет клён листать,

что спит в окне… Его ты станешь слушать

и неожиданно я сделаюсь мечтой,

её мы окрестим потом началом.

Не верь. Не верь сегодня ни во что…

Какое счастье, что ты «Верю!» прокричала.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Пока ещё не затянуло небо ряской

и весел дождь грибной не затяжной,

я на часы смотрю не для острастки,

и, зная наперёд, смеюмь: «Не ной!»

Я знаю, что не Ной, и я не ною.

Весенний ливень – душ, а не потоп.

Он вырастет внезапною стеною

я с ней столкнусь не возводя поклёп.

Я думаю, я жаждал этой встречи

Не верите? Да! Я хотел промочь,

впитать до нитки этот тёплый вечер.

И пусть потом не просыхает ночь.

И я пожалуй подниму по маленькой

текилу или нечто иже с ней.

И пусть потом моргает свечка в спаленке –

авось мне станет многое ясней.

Просохнуть не с чего и высохнуть раз плюнуть.

Да и по правде мне не в первый раз.

Пытаюсь разглядеть в ночи безлунной

того кто шепчет мне подсказки без прикрас.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Вхожу в слова как входят в древний лес

Там страшно и мучительно прекрасно.

Пугает, радуя, меж стройных сосен блеск.

я встречи с болью, лоб не хмуря, праздную.

Короткие и мудрые… они… пронзают.

Для чего мы возвращаемся?

За блеском… будто спряталась гроза.

За красоту – так многое прощается.

Такая мощь в словах таких простых.

Люблю и помню. Нет. Не обещаю.

Не я «его», а «он» меня настиг,

запав в душе простейшими вещами.

Про жизнь и смерть, про чувств водоворот,

про нелюбовь, любовь, добро и время…

И я пытаюсь пересечь всё это в брод.

Хотя бы море (в том стихотвореньи).

Пусть я и заблудился в том лесу,

прибой я слышу между ударений,

и, если вырвусь, то с собою унесу

не боль, а ощущенье построения.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Странное, желание что-то сберегать –

дар, который выглядит, как ноша.

И зовут, и держат лодки берега.

Жду я знака… Вижу знак «умножить».

Я живу беспечно? Взгляд со стороны

вряд ли различит мои сомнения.

А моя улыбка – видимость брони –

с детства сохранённое умение.

Я живу в пространстве, созданном не мной,

для чего-то мной  запечатлённом.

И пейзаж, на вскидку славный и земной,

делает мандраж мой отстранённым.

Множество деталей явленых лишь мне –

повод сочинять и сомневаться.

Нечто невесомое реет в вышине,

словно ожидая реноваций.

Исписав, страницу я перелистну,

Всё с нуля? Качнётся гладь морская.

Луч скользнёт, мгновением по воде блеснув,

Тоже знак? Вполне… я допускаю.

Остальное в скобках. Между – мой мандраж.

Без него удастся плыть едва ли.

Крестик умножения… В центре – карандаш.

Вновь завис, уже накликав дали.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Он уходил в ночную темноту,

не мысля о возможном возвращеньи.

Никто не заикался о прощеньи.

С чего бы вдруг?.. Кричала ночь: «Ату!»

Там календарь листал один поэт,

хотя вернее – тайный друг поэтов.

И, выписав почти что пируэт,

он, развернувшись, устремился в лето.

Оно ждало его, а он не ждал

ни чувств, ни наказаний, ни награды.

Произнеся в ответ: «Похоже в даль,» —

он прыгал через тени от ограды.

А тот, который,.. слушая слова,

их повторял, возможно, по ошибке.

Луна мелькала от ствола и до ствола.

… «Эй, ты, уймись. Куда летишь так шибко?»

Да… он летел. Без крыльев. Без плаща.

Куда глаза глядят. … «Куда?» … за полночь,

где незачем, и некого прощать

тому, кто не обижен… «Что?» … Б-г в помощь.

«Никто и никого не предавал?»

Нет таинства в банальном «не сложилось».

Луна состарилась. Совсем слегка. Овал

её мелькал и слышалось: «Скажи, мне…»

А дальше начиналась тишина.

Её пытались выдать за молчанье.

Свет фар. Вот и она… предрешена.

Пусть шелест шин явление случайное.

Лишь тот, который ворожил своё

не то словесное, не то совсем иное,

ещё мечтал увидеть их вдвоём,

и уходящий это чувствовал спиною.

From:

03.06.21

01/19 - 01/23

Когда джедаи делаются Силой…

Гроза стихает. Молнии удар.

И паддаван шепнув во тьму: «Спасибо,» –

чуть сознавая свой нелёгкий дар,

вдруг слышит голос. Оторопью: «Кто здесь?»

Затишье после бури. Неба дно.

Боль не стихает. Звёзд свисают гроздья.

Зачем ему всё это?  … всё в одно.

И только в терпком запахе озона

слова неразличимые почти.

«Какие бы ты не нашёл резоны –

умерь свой гнев и ярость, Люк! Учти…»

Кто Люк? Меня зовут?… Да-да, я помню.

Гроза затихла. Пустоту наполню я.

Мой плащ сливается опять с коня попоной.

Опять. Не из огня не в полынья.

И тонкий луч звезды, как связь со мною,

как разделитель вечных двух сторон.

Когда джедаи пользуются Силой –

дрожат без ветра в темноте верхушки крон.

Никто не верит этому затишью,

не спрашивает, на какой он… стороне.

Когда озоном пахнет – воздух чище,

прозрачнее, и луч звезды - видней.

From:

28.05.21

01/19 - 01/23

Если не сложилось – значит не сложилось.

Если накосячил – значит накосячил.

И… не сожалею. Не тяну я жилы.

Не рублю канаты на мостах висячих.

Пропастью бездонной любовались птицы.

И качалась пропасть под ногами мерно.

Взмах крыла… Не надобно никаких петиций.

Взмах руки покажется лёгким и чуть нервным.

Для вершин туманы – чашка взбитых сливок.

На краю качаюсь, молча ноги свесив.

Что с того, что выгляжу малость боязливым.

Я вишу и думаю… Птицам в этом весь я.

Пусть. Ведь я к туману прикасаюсь пяткой

словно оттолкнуться пробую от пены.

Солнца луч вершины поливает патокой.

Отпускает прошлое птиц тех… постепенно.

From:

28.05.21

01/19 - 01/23

Как приятно внезапно столкнуться с собой,

зажигающим спичку,

                    забывшим, что бросил курить,

у витрины…

           А ночь неизменно

                            дрожит фонарём за спиной.

И пока огонёчек в руках голубой,

вырывается птичкой,

                      запишем: «Не время корить»…

И отринув,

              качнувшись безменом,

                             сдружиться с весной.

А потом долго дуть на ожёг на руке

и топтаться на месте,

                  сконфуженно глядя во тьму

через годы.

               Та тьма непроглядна,

                                   но видно в ней всё.

За бортом, под крылом в небесах, на реке,

может статься, нам вестью

                  простуженной в нос и в корму,

может гордо,

                  огней тех гирлянда

                                           надежду несёт.

From:

28.05.21

01/19 - 01/23

Там, где кончается город

и начинается ночь,

пьяный свободой и гордый

некто с усталою мордой

бодро идёт… Видно, прочь.

Видно по твердой походке,

как не тревожа листву

в курточке не по погодке,

с грустью своею погодки –

он не стыдится родству.

Бродят заблудшие души,

улиц решая кроссворд.

Нить Ариадны - катушки

песен осенних. Не слушай.

Ветер. Опять поворот.

Вспять. То метнулось не время.

Тень? Да хотя бы и тень.

Некто решил теорему

и, не пугаясь сирены,

может любить и хотеть.

Трудно… во тьме лабиринта.

Некто на вид не продрог.

Профиль с картины Магритта.

В небе летит Маргарита.

Он не боится дорог.

Город становится утром.

Осень - зимой и весной.

Небо присыпано пудрой.

Некто замерзший и мудрый,

ёжась, становится… мной.

From:

27.05.21

01/19 - 01/23

Когда тебе всё кажется бессмысленным,

зачем об этом сочинять стихи?

Накликал дождь и незаметно смылся им,

успев шепнуть, что все мы от сохи.

Понять тщету, приравнивая к мудрости,

издалека любуясь тем дождём.

Зачем и в чём? … Выходит, что – в абсурдности.

Я в правоте своей неубеждён.

Тем более, не отнимаю права я,

познавшим ток времён писать о том.

Пусть облака проносятся оравою,

над портом, позабывшем про «потом».

«Потом» окончится, а может и наладится.

И то и это – жизнь… Тебе решать.

И борозда, и солнца луч, и платьице…

Опять? Мечись же, бренная душа.

From:

26.05.21

01/19 - 01/23

Когда сомкнуться облака, 

но дождь, повиснув, не начнётся,

я перестану привлекать 

внимание, и мир качнётся, 

лишь потому, что, сделав шаг 

зависну с поднятой ногою.

Не стоит ёжиться, душа

моя… Я не стремлюсь в изгои.

Да, ухожу. Но я иду 

тропинкой красочной вдоль моря.

Запоминая – не краду, 

а, подмечая, я не спорю

ни с кем. И не идёт гора.

И не заметно, что учусь я.

И сосен бурая кора

шершавится подменой чувства.

Но налетит порыв и вновь

зацепит луч смолу и капля

сверкнёт, как новая любовь,

и зазвенит, зовя к спектаклю.

From:

24.05.21

01/19 - 01/23

В. повзрослела и стала серьезной.

Я – её реже и реже встречаю.

Я не скажу, что чего-то не чаю

в ней ли, в… другой (наподобие): грозной,

в меру насмешливой, дерзкой немного

и… долгожданной (с тревогою в купе).

Как хорошо бродить бодро не в ногу

и не грустить, что глядят в спину скупо.

В. всё равно молода и желанна.

Ты же – подстрижен и в меру взъерошен.

«Парень, попробуй писать о хорошем…»

В. где-то рядом. Ей это не странно.

From:

23.05.21

01/19 - 01/23

Да… о себе я, о себе

и, да – про вас, и, да – для вас.

Вот тут… немного посидел.

То пиво пью, то чай, то квас,

а то – немного коньяка.

Всё в меру… Без неё нельзя.

Жара стоит. Ни ветерка.

И что-то движется скользя.

То каплей пота по виску

чуть поседевшему вчера.

То… кисть готовится к мазку.

То… в путь дорогу кучера

готовят старый дилижанс,

а я – внимание и слух,

чтоб уловить ненужный шанс

и в речке вдоль дороги плюх.

Так истина, вильнув хвостом,

спускается на глубину.

Так продлевается мостом

желанье искупить вину.

Да… о себе я, но – для вас.

Всё в меру: осень, дождь и снег…

Скрипит, качаясь, дилижанс…

Я обману вас, что во сне.

From:

22.05.21

01/19 - 01/23

За словом слово опадают в топку,

в которой пеплом делается сталь.

И я, опять не наполняя стопку,

оплакивать слова не перестал,

но сделался циничнее и мягче.

Ещё немного – потеку рекой.

Горячей. Гибкой. Будет мальчик мячик

над ней придерживать дрожащею рукой.

Я знаю страшно над рекой металла,

но знаю – не уронит. Сделай шаг…

Он сделал. Потому нас разметало?

Не оттого ль, что затянув кушак,

перешагнул. Как Рубикон. Начало.

Там за спиной стучит усердно пресс.

Подбросив мячик, он не различает:

чего навалом, а чего в обрез.

Тот мячик, что слегка устал чеканить,

лежит чуть сдувшись у меня в углу.

Чай стынет на столе моём в стакане,

и речка озаряет красным мглу.

From:

21.05.21

01/19 - 01/23

Не помнить зла и дар и кара.

Штудирует эфир радар.

Он ловит шелест крыл Икара

и почему-то звук гитар,

которые совсем не в небе

бренчат о бренности небес,

о звездопадах, неге снега,

о том, что времени в обрез.

Кручу я ручки. Мне не надо

тоски, ведь я не помню зла.

Шкала настройки променадом

лежит. Твой Млечный Путь – зола.

Рассыпавшийся пепел чувства

не явленного в мир. Крыло

бесстрастно. Тень легла на бруствер.

Взмах. Стало на душе светло.

И так ли важно как… не любит

и кто забыл слова и сны.

Икара нет. Есть двор и клумбы.

Есть тени. Не людей. Весны.

И для чего мне дальний Космос?

Спросив, я не ищу ответ.

Воск тает. Капельки, как комья

стекают и… мерцает свет.

From:

19.05.21

01/19 - 01/23

Человек играл злодеев:

очень светлый человек.

Это учесть лицедеев.

Век его в ту учесть вверг.

Цепь физических законов.

Сеть ловушек бытия.

Фильм за рамою оконной.

В нём играем… ты и я.

Каждый думает – он зритель, 

хоть и знает, что актёр.

Не молчите. Не орите.

Пальцы сжав, он распростёр

этим жестом к нам объятья,

посмотрев из-под бровей…

Да злодей и … друг-приятель.

Ты – приятель? … Лицедей.

Кто узнает, что за кадром?

Да поможет всем нам… блог.

Ритм не виден миокарда.

Где игра, а где подлог,

ну а где… она, родная

незаметная почти…

Правда? … правда, я не знаю,

но пытаюсь предпочти –

верить… Да, играл злодеев,

маленький большой артист.

Майский вечер чуть алеет.

Это чудо… Путь ведь мглист.

Кто-то скажет: станет пусто,

кто-то – вскользь о доброте.

Не покинет всех нас чувство,

страх, что станем мы не те…

Человек играл злодеев,

славный, мудрый, честный… Свой.

Жизнь… актерская затея?

Новый кадр закрыт листвой.

From:

18.05.21

01/19 - 01/23

Зачем Ты создал с нею нас,

не рассказав, что мы живём

в соседних комнатах, не снясь,..

на сцене под одним ружьём.

И доктор Чехов нам не брат,

и пишет пьесы не про нас.

И это хорошо… А бра

отбрасывает тень… Не снясь!

Не снясь, живут сто тысяч пар.

Сто миллионов звёзд глядят

на них, и целый мир, как парк,

их привечает, как котят.

Сто тысяч лет идёт игра.

В кого? Не в кошек и мышей?

К кому-то явится гора,

а кто-то скажет: «Перешей…

пиджак…» – портному и пойдёт

по городу искать ответ,

искать… не ту ли, что так ждёт,

не зная, есть сам или нет.

From:

13.05.21

01/19 - 01/23

Я понял. Я хочу писать о «ни о чём», 

неспешно попивая пиво с пиццей.

Я возвратиться не хочу грачом.

Сирены… Это скорая с полицией

зовут не спать за стенами кафе,

туда, где шебуршатся тени зданий.

Я не лечу… Ни прочерком в графе,

ни вслух произнесенным назиданьем.

И я надеюсь, что не дам понять

я никому, о чём я тут талдычу.

И стены зданий стражи страхов дня

в бесстрастии не называют дичью,

всё то, о чём опять я не скажу,

отхлебывая пиво. Убывает

не уровень в стакане… «Эй, прожуй!» –

симметрия у пиццы осевая

тобой разрушена, как мир людей вокруг,

не ведающих о своей проблеме.

Я понимаю, что бегу от слова «вдруг»…

О время…. Непомеченная шельма.

From:

11.05.21

01/19 - 01/23

Порой приходит ощущенье,

что всё вокруг сплошной обман.

И вроде принято решенье.

Давно рассеялся туман.

Да! Ты давно во всём уверен

и знаешь, что ты снова прав.

Шевелятся на шляпе перья.

И некому сказать: «Поправь».

И смысла нет вдыхать и спорить

про нравы, времена, людей.

И для чего смотреть на море,

знать «что», но не «когда» и «где»?

Не надо слёз. Не надо смеха.

Зачем вам тишина и шум?

Слепящий блеск тому помеха

кто не промолвит: «Я дышу»,

кто прячет голову не щурясь,

закрывшись будто от ветров…

Вновь шевелюру отращу я,

а море пену вдоль бортов.

Но нет… Я буду не пиратом

и не Колумбом… Ветер сед.

Он дует, спутывая карты.

Он наречёт меня… Диксенд.

Кто это? Разве это важно?

Раз нарекли – им буду я.

И ванты дребезжат вальяжно,

но пассажиров не будя.

Не надо слёз, когда мы вместе

плывём неведомо куда

А смех? «Возможно, смех уместен,» –

Борей курлычет мне. Кудлат,

как облака по борту справа,

а может слева. Долог путь.

Мир не уместится в оправу,

картиной в рамочке. «Забудь…»

И я мечусь, но не «сметаюсь»,

и рулевое колесо послушно.

Вторит ветру парус,

и звёзды в небе, как пшено.

Двурогий брат клюёт неспешно

оставив для меня лишь те,

что помогают чуть успешно

не потеряться в темноте.

Но я не знаю, что Нейгоро

испортил компас мой тайком.

Не ведаю, пригрел я вора

в команде… Утро с ветерком

меня ласкает и не ясно,

что хочет мне внушить: «Проверь…

Иначе будет всё напрасно.

Иначе ты минуешь дверь:

проход проскочишь в нужный Космос

и устремишься в никуда»…

И он мои ласкает космы…

И я произношу: «О, да»…

И мне поможет только чудо,

когда всё звёзды не склюёт

серп, часть откушенного блюда 

что недожрал Нейгоро - чёрт.

Он, поломав мой компас, сгинул.

Так безмятежен «Пилигримм».

Насторожи, моя богиня,

меня, когда… поговорим.

From:

11.05.21