01/19 - 01/23

From:

Book Now

После…

01/19 - 01/23

Вы скажете, что я о чём-то знал.

Я возражать не стану – знал, конечно.

Я знал, когда писал про бесконечность,

взял карандаш и не закрыл пенал.

Я знал, когда уставился в окно,

скользя наискосок уставшим взглядом,

и, сталкиваясь с тем, с чем нету сладу,

писал боясь. Чего? Поправок, но

нам не дано писать без корректив,

хотя бывает на духу и по наитью.

И бесконечности дробятся на событья

чей ход всегда убийственно правдив.

Пенал не щёлкнет крышкой. На столе

карандаши, и ластик, и бумага.

Пусть кто-то скажет: почерк – это магия.

… Исщербленной – ей всё равно белеть.

Вы скажете, что я всегда ищу

(не спрашивая и не отвечая) –

Её… Она везде – углы венчает.

Она меня и я – не отпущу.

From:

11.01.22

Book Now

Будет вам…

01/19 - 01/23

Может быть, секрет,.. а, может,.. чудо.

Ничего не надо объяснять.

Метроном меняет амплитуду.

То зима, а то весна… опять


тень и облако, качанье трав и ветер,

чувства, притяженье и полёт.

Где… из необъятного конвертер?

Нарастает или тает лёд?


Сводится миров многообразие

к одному, лежащему у ног.

Вот она… случайная оказия…

Твой незатихающий звонок.


Называть своими именами

вещи страшновато и смешно.

Лишь тобой воссозданный орнамент

для кого-то таинство меж… Но


стоит ли подробнее об этом?

Разглядел. Частично описал.

И ведь не про осень или лето,

не про космос и не про вокзал.


Посмотрите, всё же очень просто,

даже если не найти ответ…

Мишура на ёлке, платье в блёстках

и какой-то очень нежный свет.

From:

04.01.22

Book Now

Лебединый год

01/19 - 01/23

Три лебедя плывут не отражаясь

в овале зеркала, явившем их на свет.

Мороз красавцев тех совсем не жалит,

а если бы… они бы не сбежали:

их чёрно-белый мир – всего офсет.


Всё что мы видим – просто подготовка

к чему-то грандиозному. Дождись.

Уже на новый холст легла грунтовка.

Те лебеди – событий кодировка.

Что впереди? Снега или дожди?..


Тот холст, готовящийся,– чистая страница

для ежегодника таких же вот холстов…

Куда плывут сейчас три гордых птицы?

И стоит ли за ними нам стремиться?

Гадаем, глядя на муар кустов.


А может эти птицы просто цифры?

А тот овал – меж ними встрявший ноль.

Выходит нет в картине этой шифра…

Вода вот-вот застынет в форме шифера.

Так не бывает? Может быть… Уволь.


Два, ноль и двадцать два к тому в придачу…

Похоже на открытку? Новый Год?

Так удивительно – те птицы не артачатся,

плывут синхронно… На беду ли? На удачу?


Да не раскроется их лебединый код.

From:

01.01.22

Book Now

Код на асфальте

01/19 - 01/23

Год провожает дождь

шёпотом: «подытожь».

Мокрый асфальт блестит,

словно немного льстит

лёгким, как ночь, шагам.

Незачем им шугать

тех, кто застрял на миг.

Нет – не раздастся крик.

Может быть, – тихий клич.

Тише – не обналичь

гордость, любовь и страх…

Много во всех мирах

неоднозначных дождей.

Каждый из них – диджей.

Танец… длиной в парсек.

Вдох… предвещает секс.

Выдох не даст соврать,

стоя у новых врат…

Что там? Как будто год…


Дождь выбивает код.

From:

01.01.22

Book Now

С двух концов бесконечности

01/19 - 01/23

В двух концах одной большой вселенной,

у которой, как известно, нет конца

слышится: «… по твоему велению

в звуках не ищу черты лица».

И встают созвездья в белом пламени

словно искры или… брызги слёз.

Это испаряются желания

да и горести, что были не всерьёз,

не по настоящему воссозданы,

не по образу и лику… Твоему

визави не жарко и не холодно

в поднебесном хрупком терему…

Терему ли тереме?… Как правильней?

Правильнее, крася пламя, ждать.

Правильней плавИльный, а не плАввильный…

Плавно лава заполняет пасть

пустоты и формирует нечто,

что потом вместит и смерть и жизнь.

С двух концов одной большой вселенной

слышится: «Давай не убежим,

визави мой, до поры неведомый!..»

… Рыже-красно-голубой окрас

заполняет белый профиль… Следуем

сквозь: уверенно, как будто в первый раз.

From:

30.12.21

Book Now

Не больше, чем…

01/19 - 01/23

Год уходит по аллее за спиной.

Улица течёт передо мной.

Переход, деревья, фонари.

И звезда, хоть и не видно, что горит.

День декабрьский, и… не то чтобы туман.

Нет ни радости, ни горя от ума.

Ожидание? Не больше, чем у вас.

Незнакомки в профиль и в анфас.

За деревьями, за зданьями в тени.

Не произношу я «не тяни»,

как и не прошу чуть поспешить.

Всё равно потом запорошит.

Снегом, словом, мыслями… с лихвой.

Пусть вдохнётся с ночью запах хвои.

Незнакомки молча смотрят вслед.

Некоторым взглядам нету лет.

From:

29.12.21

Book Now

Молитва Сент-Экзюпери

01/19 - 01/23

Искусство маленьких шагов…

Дар продиктованный нам свыше?

Как вышла ночь из берегов

дано не каждому услышать.

И… как её волненье день

без тени страха успокоил.

И не кругами на воде

мы ждём касание рукою.


Искусство понимать и ждать

без алчного «Позволь мне, Боже».

Кто здесь? Ни дружба, ни вражда,

никто нам в этом не поможет.

Искусство маленьких шагов –

оно одно сейчас спасенье

среди дождей, среди снегов,

средь света, что всегда рассеян.


Он сглаживает все углы.

О не проси, чтоб были гладки

уступы на твоём пути.

Смуглы, стройны всегда гадалки,

но снова мимо прохожу.

Я знать хочу лишь то что знаю.

Не превращай меня в ханжу,

не дай воскликнуть «мать честная»,


а дай постичь мне всё как есть

и не опешить от взрыхленья.

Не говори «была бы честь»,

не дай упасть мне на колени,

советуя идти вперёд:

неспешно, молча, шаг за шагом,

не повторяя «всё пройдёт»,

теряясь меж пером и шпагой.


Не дай бояться неудач,

нырять в мечты и ждать успеха.

Посмеивайся и судачь,

когда я ждать не буду смеха.

И может, что-нибудь пойму,

прислушаюсь и осознаю.

Пусть, кто способствует тому,

шепнёт: «Прости, ведь не со зла я…»


Не дай желать. Дай находить.

Дай просто быть кому-то другом.

Дай в ком-то чувтво разбудить.

Не позволяй бродить по кругу,

искать искусство лишь в себе,

желая частью быть искусства.

Позволь довериться судьбе

и делать мир чуть меньше грустным.


Искусство маленьких шагов

не от, не до… с уменьем видеть,

что мир вокруг всегда таков,

каков всплывает сквозь обиды.

А потому не обижай

и силы черпай отдавая.

Меж сердцем и умом межа –

твоя дорога столбовая.

From:

28.12.21

Book Now

Предполётное…

01/19 - 01/23

Смотрят из лужи на стену глаза,

а по стене вниз сползает слеза.

Может, дождинка,.. подтаявший лёд.

Взгляд со стены… предвещает полёт.

Кто тот художник? Куда он ушёл?

Смотрят глаза со стены в неба шёлк.

Туго натянутый хамелеон.

Этому небу не нужно колонн.

Да и атлантов не нужно ему.

Может однажды я тоже пойму

как это небо меняет цвета.

Снова почудился крик «от винта»…

Смотрят глаза со стены. Тает лёд.

Грезится мне,  а не им тот полёт.

В шёлковом небе зажгутся огни-

бусинки… Полно грустить – не одни

в этой вселенной мы. Пристальный взгляд

вдруг возвращает без боли назад.

В луже весенней в глазах воробьи

прыгают… Мне объясненье в любви

взгляд тот напомнит. Вздохну и пойду.

Может быт хватит писать ерунду?

From:

26.12.21

Book Now

Брейгель. Охотники на снегу

01/19 - 01/23

Четыреста два года до меня

была зима, и вдоль катка собаки

спешили, по сугробам семеня,

не скатываясь чудом в буераки.


Костры горели, грелись батраки,

сороки прыгали, порой взмывая в холод.

Змеёй замёрзшей росчерки реки

вихляли за домами. Был расколот


пейзаж на крыши, трубы, белизну,

шуршание коньков, лай, чьи-то крики…

И будто пёс меня мороз лизнул

и передёрнул я плечами по-старинке.


Охотники, проваливаясь в снег,

шли зимним утром, оставляя лунки…

Я это видел, видел не во сне…

Вы догадались – видел на рисунке.


И собственно, а в чём вопрос? Ни в чём.

Вопросов нет – есть место восхищенью.

Я слышу стук коньков и вовлечён

в какое-то неясное вращение.


Вращение, скольжение, штрихи

ветвей деревьев – чётких как секунды.

И вдруг реальный шум (не вопреки)

ворвался в комнату: умеренно не скудно.


И бездна лет осталась полотном,

а день сегодняшний стал продолженьем русла

реки… Все реки в мире с общим дном,

и лёд на них совсем не заскорузлый.

From:

25.12.21

Book Now

О неожидаемых наградах

01/19 - 01/23

Я отзываюсь на добро стихами.

Я по-другому, видно, не могу.

Пусть за окном дожди не затихают,

и не найти следов мне на снегу.

И нравлюсь я себе и-ли не нравлюсь –

уже не важно для теченья слов.

Мой взгляд из-под изысканной оправы

проникнуть хочет за добро и зло.

А может категорий вовсе нет,

как нет не разделённых чувств и грусти?

И миром правит вовсе не момент?

И я не жду, что лёд на лужах хрустнет?

Что впереди? Январь или февраль?

А может просто тихий зимний вечер?

Мерещится ли голосов хорал?

Мечты порою награждают встречей.

From:

25.12.21

Book Now

Хрустальная элегия

01/19 - 01/23

Покуда в нас мелодия жива,

которую почти никто не слышит,

у нас есть шанс следить как снег над крышами

сплетает наших будней кружева.

У нас есть шанс, раздвинув этот тюль,

творить добро и замечать невольно,

что в мире много радости и боли,

не сетуя, что мокрый снег не для чистюль.

Он тает на глазах, как тихий звук,

но звук услышанный останется и значит,

ты тоже можешь мир переиначит…

Ты – маленький, застигнутый внизу.

Добро и зло, любовь – в твоих руках

пока мелодия сейчас тобой хранима.

И многое проходит, но не мимо,

и главное встаёт не впопыхах.

Мы в мельтешеньи видим сто дорог,

сквозь нас идущих из былого в неизвестность.

Хрустальный шар в твоих руках уже не треснет.

И что с того, что ты сегодня чуть продрог.

From:

25.12.21

Book Now

Предновогодняя баллада
о сметении чувств и
ненадетой шапочке

01/19 - 01/23

Так мало слов в моей печали:

улыбки, взгляды, светотень .

То ветер фонари качает

и шепчет: «Шапочку надень!»


И девушка в очках – немая

(мечты почти всегда немы)

идёт, меня не замечая,

как будто я лишь часть зимы:


штрих, искривление пространства.

Меня смыл прочь астигматизм.

И потому я снова в странствии,

и снова странный я без призм.


А с призмами – ещё страннее.

Придумай что-нибудь зима.

Я не пытаюсь стать стройнее…

Сойти иль не сойти с ума?


Иду, а снег стучит по стёклам

уже не тает в волосах,

и шапочка в руках намокла.

Не снег – улыбка на усах.


Который век брожу кругами,

шепчу заветное: «Заметь…»

Скрипит надежда под ногами.

Я всё ещё пытаюсь сметь.

From:

24.12.21

Book Now

Где-то…

01/19 - 01/23

Между вновь приснившийся Парижем

и сосной, мной нарисованный в стихах,

я тебя такой как раньше вижу,

пробегая мимо окон впопыхах.


Я бегу (куда?) быстрее снега.

Собственно, он падать нет спешит.

На твоём лица сегодня нега.

На стекле узор, как в детстве сшит.


Дед Мороз трудился этой ночью.

Вышивал снежинки как шальной.

Я тебя люблю и даже очень.

Что с того, что не назвал пока женой.


В снах всегда на всё своя программа.

Карта Мира на стене не даст соврать.

И продышанный кружок в оконной раме

смотрит синим глазом на кровать.


А она не прибрана пока что.

Видно кто-то только-только встал.

Бледный свет на стенах робко скачет

(ведь не просят, что бы перестал).


Кто-то в свет и тапочки одетый.

Ломтик кекса, квас и мандарин.

На немой вопрос отвечу: «Где-то…» –

и замру, заметив знак «не говори».


След оборванный на полпути к Парижу.

От подъезда посреди двора.

Где-то в коридоре сохнут лыжи…

Лужица вокруг не даст соврать.

From:

23.12.21

Book Now

Псевдо детская баллада об узнавании голоса

01/19 - 01/23

Я вижу сосны за окном. Гляжу и вывожу закон

взаимосвязи снов и чувств, хотя… сам чувствовать учусь.

Я слышу каждую сосну и потому я не усну,

хотя меня и клонит в сон. Я не хочу быть в унисон,

соосен времени сейчас. Я не хочу чтоб звук сочась

стекал ко мне за воротник и чтобы я щекой приник

к пустой подушке (не к тебе)… (Не ждите рифму «Коктебель» –

я не был там, возможно зря)… Но что это? Встаёт заря

и та подушка под щекой язвительна, как шут Шико.

А сосны так же голосят и разрешенья не спрося

меня щекочет солнца луч: «Побрейся парень ты колюч».

Но я уже не слышу их. Журчанье превратилось в стих.

Один, другой… Начав разбег день все сомненья опроверг.

Не насовсем – до новых строк. Кто первым скажет: «Дайте срок?»

Сижу. Смотрю. Умыт. Побрит. Кому-то кто-то говорит

слова… Любви? Допустим. Верь. А вдруг взаправду скрипнет дверь,

и половицы. Следом стул. Я не взрослею, лишь расту.

Я мысленно поправлю прядь. Пора заканчивать играть?..

Я только начал: белый лист. Вглядитесь – виолончелист

выводит звук, что женский плач. Меня ты тихо просишь: «Спрячь!..»

Что спрятать? Боль? Твою? Мою? Я голос твой не узнаю.

Прости, ведь я его не знал… Опять темнеет и сосна,

(что ближе всех), скрипит: «Уймись! Пойми: где чувство, а где мысль…

Наш век иной. Забудь Дюма. Нас сосен нет. Вокруг дома

и сам давно ты с бородой. Ты веришь в то, что молодой?

Ты слышишь наши голоса? Не верь – то пенье колеса…

Пиши, мечтай и не бросай ждать запах хвои в волосах,

ждать утром шёпот «не колись»… Мы ж подпирать продолжим высь…»

From:

21.12.21

Book Now

Не просто фон

01/19 - 01/23

Когда не приходят ни музы, ни сны,

когда далеко до ближайшей весны,

и страх, что витает, всего только страх –

ты снова не скажешь как правда остра,

как колет в боку, и в сознаньи, и там,

где место оставлено тайным местам

нехоженных троп, ненамечтанных встреч…

Не скажешь,.. но ляжет беззвучная речь

в ночи на салфетку, а может в смартфон.

А снег, вдруг пошедший, – он снег: просто фон.

И что, что за снегом не видно луны…

Скажи… мы не только сомненьем полны?

From:

21.12.21

Book Now

Взмывание со дна…

01/19 - 01/23

Улица, город и век… Как Вас зовут? Не молчите…

Я Вас в смущенье поверг? Быть посмелей научите

верить своим же словам, мыслям, мечтам, ожиданьям.

Радость моя… мал-мала бродит тенями меж зданий.

Ветром стучит о порог. Листиком бьётся по окнам.

Я не чудак, не пророк. Я как фонарик, что мокнет,

как оловянный солдат, ждущий свою балерину.

Я ветром сдутый со льда снег… Набиваясь в перину

я представляю как Вы, не ощущая прохлады,

сядете тихо на край имя которому «рядом».

Радуюсь, зная что сон, город и век ветер спутал.

Но нахожу вновь резон в поисках наших маршрутов.

Вдруг нам удастся найтись. 

                         «Стой, впавший в детство, мечтатель».

Кисть, я прошу, – опустись, кончиком выведи «кстати».

From:

20.12.21

Book Now

Спиралевидная природа…

01/19 - 01/23

Свет к нам доходит по спирали

и потому в его сияньи

так много искренней морали

и незамеченных деяний

людей, которых мы не знали

совсем, но чувствовали всуе:

внушает кто-то что б мы вняли

посылам, что он нам рисует.


Свет проползает к нам дворами

и переулками. Он брезжит,

и лица за оконной рамой

мерещатся, к несчастью реже

чем нужно для борьбы с забвеньем.

Спираль становится пружиной.

Она дрожит от дуновенья,

и от дрожания бежим мы.


С ним вдруг мы слышим поцелуи

пар незнакомых, юных, страстных.

Он знаниями нас балует

и верой среди дней ненастных

от снегопада к снегопаду,

верша ажурное круженье…

Им наполняются лампады.

С ним оживают отраженья.


Он брызгами в ветвях деревьев

и в фонарей лучах искрится.

Он превращает в подмастерьев

всех кто готов сейчас трудиться

над осознаньем тесной связи

нас с продолжением вращенья,

кто уловил многообразье

любви и верит в превращенье.

From:

18.12.21

Book Now

Когда «зачем» осталось без ответа

01/19 - 01/23

Как много воли и неволи

в одном квадратном километре

включающем костёл, и поле,

полоску сосен, море, ветры,

корабль у горизонта, пену,

и нас, идущих кромкой счастья,

и волосы, как оперенье,

и немота шарады частью.


Как много нежности в касаньях

воды к ногам и пальцев к пальцам.

И нет поверьте расписанья

когда забыть, когда скитаться,

а есть одно лишь ощущенье:

прозрачное (обнаруженья).

И в наготе твоей прощенье

ищу превозмогая жженье.


Ты не смотри так… Волны знают

зачем бегут на берег этот.

Из твоего явился сна я.

И ты – в моём скрывалась лете…

И что за рамками квадрата

неведомо ни нам, ни Б-гу.

И правда ли, что нет возврата

сцепившем руки пред дорогой?

From:

16.12.21

Book Now

Диптих о сметении и кружении
памяти друга и соавтора песен Миши Пристова
2. Кружение

01/19 - 01/23

Время приучает к тишине снегов

и невнятный болтовне весенних листьев.

И пока хватает на воде кругов

в памяти продолжат песни литься.


Лица не исчезнут. Птицы улетят.

Кисть рисует облака бесшумно.

Осень… Не считаю на воде утят,

не пытаюсь добрым быть и умным.


То не дождь штрихует призрачный пейзаж

и не снег готовится к паденью.

То рука выводит в сумерках пассаж,

и… я продолжаю наблюденье.

From:

15.12.21

Book Now