Об устном счете (Пришелец)

Одна из немногих она обитает

в пространстве, рождённом её же мечтой.

Там вечную осень, что не облетает,

уже не изменят никто и ничто.

Там грустные песни соседствуют с чувством,

которому нет объясненья у нас...

И каждую ночь как ужаленный мчусь я,

но путь в её мир преграждает Парнас.

Да, мир этот странный, и нежный до боли,

всё манит, опять не давая устать.

И строчки смеются и плачут в неволе.

И каждую ночь я считаю до ста.

Достать. Дотянуться. Додумать. Доплакать.

Стук ходиков смолкнет. Добиться. Дозва...

Сменяют друг друга роса или слякоть.

То феникс на небе. То снова - сова.

Ищу я повсюду: в соседней высотке,

и в доме напротив, и в том – у метро.

Из запахов, песен и таинства соткан

её балахон сотней разных ветров.

Я как одержимый кидаюсь на шелест.

Наградой как прежде лишь тень да строка.

Я сам уже выгляжу (чем не пришелец)

мальчишкой в придачу к моим сорока.

Возможно, она одинока. Не знаю.

Возможно, - счастливее нету сейчас.

Хранит её чувства шкатулка резная.

Как, впрочем, - моя. Остается лишь шанс.

Ночь. Комната. Вздохи. Без ветра и мистик.

Опять показалось... подол прошуршал.

На белой подушке невиданный листик

лежит... Я реальности снова смешал.