Начало седьмого… (Несказанное несказанное)

Все сказочники в чём-то схожи…

Не в мудрости. Не в доброте.

Не в том, что чувствуют всё кожей.

Не в чистоте, не в частоте…

Я изъясняюсь снова странно,

в блокноте делаю штрихи.

Я рад, поверьте, несказанно,

что я пишу для вас стихи.

А солнце всходит и садится,

и вереницею жуков

из сердца звук к нему стремится

из глубины,.. но не веков.

Та пропасть истинно бездонней.

Счёт дней теряется как пыль.

И не уместится в ладони…

И не продать. И не купить.

Там сказки, боль, любовь и тайны.

Там слёзы, злость, борьба и страх.

Я знаю, что звучат пространно

следы уползших черепах.

Я изъясняюсь непонятно?

Простите… Продолжаю нить:

все сказочники… Так приятно

попробовать воспламенить.

                  * * *

А ты – творец своей вселенной,

ты можешь создавать любовь?

Мгновение порой нетленно,

как тот же смысл и та же кровь.

Так чем же?.. Можно не ответить?

Я лучше попытаюсь шить.

А кто-то в это время светит,

и кто-то продолжает жить.