О бусах и о цепочках

Сегодня ветер с моря доносит запах тины,

и клумбы на бульварах, как лысые блондины,

в остатках прелых листьев.

                                      Таинственным движеньем

зарылось вместе с ветром на миг стихосложенье.

Покатые макушки, лишенные растений,

сегодня приукрасят рассеянные тени.

В преддверии былого при палевом закате

волною снисхожденья мечтательность накатит.

А море? 

        Море манит.

                        Внезапно и не к месту,

разлившись как в экране компьютерного квеста,

но кликнуть не поможет.

                                  Нанизанные густо

на небе возникают и там же тают бусы.

Я сам не понимаю логической цепочки.

Всё с виду очень просто: то прочерки, то точки.

Как будто просто город. По форме – тихий вечер.

И тина растворилась. И чёт сменяет нечет.

Но копошатся звуки, в созвучья воплощаясь, 

а море затихает, надолго не прощаясь...

Сначала было слово и после тоже слово,

а между - лишь сложенье.

                                  И пусть оно не ново.