Клавир

Снег, ниспадающий тонкой прозрачною рябью,
снова тревожит, и ноют, немея, рубцы.
Я наступаю опять на знакомые грабли,
тщетно пытаясь сквозь гул различить бубенцы.

 

Музыка входит порой в наши странные души,
словно лопата в намерзший у входа сугроб.
И очищает, хотя, безусловно, и рушит. 
И назначает на роли на выбор без проб.

 

Город сегодня как будто из выдохов соткан.
Пусть поболит. Это просто я жду снегопад.
Пусть. Эта гулкая боль мне сегодня в охотку,
как и в охотку желанье молчать невпопад.

 

Снова и снова хочу рисовать эти точки,
и раздвигать, не касаясь, возникшую взвесь,
словно своих колебаний срывая замочки...
Словно сбивая с себя настоящего спесь.

 

Да! Здесь, конечно, сейчас не хватает органа.
Боже, пошли мне сегодня всего только звук.
Плавно... Пожалуйста, двигайтесь ровно и плавно.
Просто поверьте в возможности сердца и рук.

 

Снег засыпает желанья, а с ними сомненья.
Снег помогает, как будто, впервые решить.
Тихо вращаясь, колышет Земля опереньем,
и органист незнакомый опять ворожит.