Прелюдия

Пространство строится от печки,

от криков первых петухов.

Пространство строится из речи,

как путь от посохов волхвов.

Из сердца суетного стуком.

Из фраз затасканных хмельных.

Из самых примитивных звуков.

Из чувств небесных и земных.

Кто объяснит сейчас поэтам

чудес грядущих естество?

Кто предречёт влюбленным лето?

Кто превратит в пирогу ствол?

Вопросы... тот же путь к пространству.

Да, трудный. Да тернистый путь.

Года любви, надежды, странствий...

Но и не в них сокрыта суть.

Кто нас научит обниматься.

и клясться звёздами во мгле,

и верить в то, что нам семнадцать,

и видеть пламя средь углей.

Ты шепчешь, шепчешь про пределы,

про силу чувств и даже слов.

А я опять пою несмело,

но крепче обхватив весло.

Нас время незаметно сносит.

Нам чётче слышен океан.

и проплывает мимо осень

одною из далёких стран.