Ялик

Пытаясь отыскать в вагонах суеты

один, в котором нет зацикленной печали,

я ухожу порой куда-то за мосты

на ялике мечты, в ночи едва качаясь.

Пустое?.. Иногда… Но все-таки порой

рождаются слова и холодеют чувства.

И верится, что там за морем станут в строй

вагоны новых дней… Не к ним ли снова мчусь я?

Пытаясь изменить не выраженья глаз,

ищу я свет не вне, и потому печален.

Но раздаётся стук, и вот, который раз,

надежды ялик мой меня опять качает.

О чём они стучат?.. Пусть каждому из нас

в том стуке слышен крик совсем иных смятений.

Но всё же, всё же в нём есть песня и весна,

и неких чистых чувств невнятное сплетенье.

Невнятные слова к утру встают в стихах,

а, может, навсегда в рассвете исчезают.

Навстречу суете спешим мы… Впопыхах,

теряя свой покой, но меньше чуть терзаясь.

Мечта, Надежда, Ве… Опять?! В который раз?

Романтика – цинизм, похожий на беспечность.

Но есть в движеньях смысл, и тихо без прикрас

рисую я состав, идущий в бесконечность.

И снова на ходу, ворвавшись в свой вагон,

пытаюсь я смотреть в окно на мир иначе.

А где-то вдалеке, затерянный средь волн,

несется ялик мой, стремленье обозначив.