Листочек в обшлаге

Кто из нас нереальнее? Видимо, всё-таки я.

Ведь в тебя сочинённую мною же – искренне верю.

Мой корабль ещё не построен - одни стапеля...

Я играть не умею, увы, на волшебной свирели.

И при том, что я был всегда очень и очень земным,

я всё чаще и чаще скитаюсь иными мирами.

И порою мне кажется, сам я с фантомом сравним,

а пространство вокруг состоит из цветных оригами.

Но я знаю, что рано или поздно 

                                       приснюсь вдруг тебе,

проходящим аллеей осенней… Навстречу ли, рядом?

И не будет меж нами уже возвышаться Тибет.

Только сон… И во сне лишь подобье 

                                         садовой ограды.

В том саду по весне расцветет голубая сирень.

Я свирель смастерю и, возможно разрушу, заклятье.

А возможно, себе наколдую одну лишь мигрень…

Кто сюжет сочинил, тот без всяких сегодня и платит.

Я не Пан – я пропал… Галатея, откликнись!.. Молю!

Стапеля опустели. Корабль растворился в тумане.

И остаток сухой, он, возможно, и равен нулю,

но предчувствие в сердце, 

                                   пожалуй, уже не обманет.

Я иду вдоль аллеи, вдали заиграл саксофон.

Облетевшие листья вздыхают от каждого шага.

Мы уже сознаем, что вот-вот и окончится сон…

Ты возникнешь внезапно 

                        с кленовым листочком в обшлаге.