Пророчество

Когда бы я не знал, что есть любовь на свете.

Когда бы я не пил... Когда бы я не пел...

то влез бы на чердак, позвал бы свежий ветер,

и к чёрту на рога однажды улетел.

Но в том-то и беда: я знаю - есть такая,

и потому висят ключи от чердака.

А ветер за окном смеётся. Ветер - знает,

что, в общем, я опять валяю дурака.

А ветер за окном смеётся и хохочет,

и вторят сердца стук и звон гитарных струн.

И, видимо, шельмец дорогу мне пророчит,

а значит - не продаст, когда рванёт табун.

И стонет океан, ночами, словно счастье.

И крики “абордаж” мерещатся опять.

И вериться тогда, что что-то в нашей власти.

И есть куда лететь. И есть чему вскипать.

Скрипач - довольно, я... ведь все же не железный.

Заканчивай терзать, мне легче бросить пить.

А, в общем, продолжай, ведь это бесполезно

пытаться позабыть пророченное быть.

Я знаю - есть любовь (когда я пьян… и после).

А значит - мне лететь. За ней ли?.. Просто так…

И бьётся у виска мотив… и колет гвоздик:

тот самый, от ключей. Как мелочь. Как - пустяк.

Прощайте… Нет - пока. До скорого. Взмываю.

Внизу пиратский бриг. Скрипач - играй каприс.

Как листья с чердака, слова со струн стекают.

Я вам их пропою, когда спущусь к вам вниз.