За шаг до поворота головы или игра в одно касание

Что в повороте Вашей головы

меня так привлекло?

                     Я сам не знаю.

Который год словами я играю:

мне их созвучья стали не новы,

и только грусть-тоска всегда другая...

Её иль Вас коснусь сейчас рукой.

Вы снова мне покажетесь другой.

Мне хочется коснуться Вас опять.

Опять... когда... мы встретились впервые?!.

О, сколько раз бросался я в порыве,

пытаясь необъятное объять,

возможно, в полушаге от обрыва,

за шаг до поворота головы,

до возгласа “Так это были Вы!..”

Безмолвной перекличкой через двор

прямоугольно-разных блёклых окон

тускнеет день, что был словам истоком.

Так хочется продолжить разговор

размеренно, задумчиво, наскоком,

прикосновением не взгляда, не руки...

Ну почему они все так хрупки.

                     * * *

Касание надтреснутой губы.

Тот поцелуй, который мне приснился.

“Приятель, ты б скорей угомонился!”

“Твои, приятель, вирши вновь грубы!”

Так... неужели я опять забылся?..

Лишь тени удлинились за окном.

Мы снова друг от друга далеко.

Прошу, о мой фельдфебель, разреши!

Дай крикнуть, дай шепнуть, дай прикоснуться.

Огонь и Воздух – им ли не схлестнуться.

Огонь и Воздух...

              Слышишь?!.

                     “Не спеши...”

“Остаться... Отдышаться... Окунуться...”

Не поворачивайтесь – ночь настанет пусть,

ведь всё одно грядет ей следом грусть.

Вы так неповторимы... Неспроста.

Вы так неуловимы...

              Нет – молчите.

Я ухожу, Вы после свет включите

и прочь меня гоните и с листа...

Возможно, Вам поможет чаепитье.

... Две ложки сахара и выдох. В тишине

Ваш взгляд ещё зеркальней и слышней.

                     * * *

Закончился опять обычный день

простым английским словом экспектейшен.

Вы правы, я, конечно, не безгрешен,

опять несу сплошную дребедень.

Поток в моём сознанье – перемешан.

Но в повороте Вашей головы

исток моих сомнений уловим.