Придыхание

Я сплетаю слова и не знаю, что будет в конце.

Тот узор возникает из воздуха, как придыханье.

Я беру карандаш, как ботаник-зоолог пинцет.

Не гербарий...

                Я сам на листок приколюсь с потрохами.

А порою я их выбираю в песке, как янтарь.

Я смотрю на просвет, чтоб увидеть застывшее время.

И уже не тревожат меня ни осенняя хмарь,

ни грядущий мороз...

                               Я уже сочинил себе кремень.

Я прошу у луны миллиграмм от её серебра.

Я у солнца прошу океана закатные блики.

Я прошу у себя безвозмездно кусочек ребра.

Пара строк...

                  и уже я смогу тебя утром окликнуть.

Иногда ты в очках. Иногда ты в одежде иль без.

Иногда наготой я твоею, забывшись, любуюсь.

Тот эликсир из слов я готов испытать на себе.

Вот уже я опять не грущу, не бубню, не сутулюсь.

Я сплетаю слова, не гадая, что будет в конце.

Черно-белый рисунок 

                        пытаюсь я сделать трехмерным.

На вопрос риторический эха: 

                                - "...и в чём твоя цель?!."

Я уже не себе одному отвечаю: - "Наверно..."

И когда рано утром откроешь ты первой глаза

и, меня не будя, из руки вынешь смятый листочек,

твои мысли отточат слова, как поделку фреза,

и сама ты поставишь последнюю главную точку.

И порою мне кажется в свете входящего дня,

что всё в мире моём до последнего звука условно,

что не я сочиняю…

                                  Что ты воссоздала меня

из остатков любви

                            на листе

                                     ослепительно ровном.