Рождённая из пены

Она хрупка и женственна. Она - почти прозрачна.

Она всегда наполнена фантазии волной.

И, кажется, поэзия всем правит однозначно.

И верится – ей хочется сдружиться вновь со мной.

Мы бродим часто вместе. 

                               Мы, в общем, и не ссорились.

Так... Иногда расходимся на время по делам.

Но я ведь не об этом....

                      По облакам, по морю ли

она опять проносится с напевом, как стрела.

Она, как ветер, девственна. 

                                   Она сильней пророчества.

Любовь и время смешивать ей проще, чем дышать.

И верится, что заново родился ты и хочется

до боли краски смешивать, поверив – есть душа.

Огонь – сродни агонии, а страсть – ветрам и волнам.

Куда нас снова гонит та, что в груди грустит.

Та – хрупкая и нежная. Но сильная... 

                                        Я вспомнил....

Рождённая из пены...

                      Кто? 

                          Кто здесь вновь трубит?

Ни тайны нет, ни мистики в её прекрасном облике,

как, в общем, нет вопросов, куда пропал покой.

Я ждал тебя – волшебница. Я сам уже на облаке.

И звёзды снова сыплются. 

                      Молю – взмахни рукой.

С протянутой ладошки польются сны и сказки.

С почти прозрачных пальцев закапает любовь.

Никто теперь не спрячется 

                           (пусть и прикрывши глазки),

и гулко отзовётся, как верный пёс, прибой.

И здесь... повсюду. Рядом. 

                                Везде... (оттенков между)

припрячутся в безвременье добро и зло, как пух.

Но ровно, как и прежде, вселится в нас надежда,

пройти, не ошибившись, найдя одно из двух.

Не просто сказки сказывать. 

                             Сложней дарить гармонию,

ведя вперёд потерянных меж можно и нельзя.

И тихо льётся музыка небесной филармонии,

и двое вновь сливаются, и вертится Земля.