Не фарисействуя (саркастическое - лирическое)

С недавних пор я не люблю поэтов

                         и прочих разных творческих людей.

Краплёные подсунув нам билеты,

                они кричат, но как-то не про это,

                                а что-то утекает под плетень,

                                преследуя произошедший день

                                и издавая мерное гуденье.

Я жутко не люблю, когда шумят,

                           особенно, когда шумят по делу.

Вспотело озабоченное тело,

                а во дворе пищат "уйди - уйди":

                                  что позади, и то, что впереди.

                Расставлены ловушки и пределы.

Я математику, увы, давно забыл, 

и снова лево с право перепутал.

Я сам пишу в блокнотике "как будто"

                      под стук куда-то скачущих минут.

                      Они всучить сарказм не преминут,

                       но даже с ним куда-то скоро минут,

                             не делайте, прошу, такую мину,

                             а вспомните о тех, кто любит вас.

Как будто вальс играют?

                    "Вас ист дас?"

                             То просто неисправный унитаз,

                              и кран о чём-то капает на кухне.

Шаляпин в "Маяке" поёт про "ухнем"

и мы, пополнив вздохом в теле дух,

решим опять вопрос: какой из двух.

Решим без песнопений и сивухи,

прислушавшись, возможно, к звону в ухе.

Я левый с правым.... снова оплошал.

                  И почему свисает с них лапша

                                                  и шатко так идти...

                                                  Стучат лошадки...

Я не люблю поэтов.

                              Почему?

Наверное, за пафос их и мрачность.

Не обобщаю.

          Просто снова прячусь

                  в листву своих же собственных страниц,

                  в улыбки многочисленных избранниц,

                  и мне происходящее не странно.

                      Смотрю в окно:

                              очередной восход.

Листаю полюбившиеся строчки -

                        свои и те, что сделали меня.

                        Они опять кричат, зовут и манят

                        и раздаётся снова этот стук.

                        И знаю я, что снова не усну,

                        читая, слушая, внимая, устремляясь.

Я не люблю поэтов, но не всех.

Наученный не делать обобщений,

я сам стараюсь жить без поучений

и не делить "люблю" и "не люблю"...

Ведь, в общем, "не люблю" не значит лажа...

Читаю.

                Жду опять,

                                     когда же ляжет.

И ведь ложится...

                                 Значит, всё же "да"!

А что не всех,

             так это не беда.

                          и всё-таки останусь я при мнении,

                            что суть поэзии нести...

                                                         нести Любовь

                       (не хочется о Вере, и Надежде...)

                       Звенит булат, верней журчит Булат...

Простите, эти строки не хула...

                                                 Призыв.

                                                                    К чему?

Банально - быть светлее.

У нас у всех болит, урчит, немеет,

                            и хочется порою и кричать.

                            Но не найти, увы, того ключа, 

                            способного закрыть...

Она - вернется...

          Её нельзя носить всегда в себе,

                     но выливать на улицу негоже

И потому который год учусь писать о боли только светлой краской.

Мы с вами все идём в единой связке

                            и очень многим людям мы нужны.

Хотя я, многое ещё не понимаю

и к восприятию поэтому открыт.

Я "не люблю" забыть порой стараюсь.

                            Я делаю опять глубокий вздох.

И с нового стиха я пыль сдуваю,

             в душе надеясь: всё не так уж плох…