Диптих о типажах. Сделать шаг

Типажи... Типажи... Будто я не типаж.

Не скажи - Это жизнь.

                               Где тут жизнь, а где блажь?

Но что делать, когда я и сам состою

из забот и затей. Из "люблю - не люблю".

Вот бушуют цвета.

                     Мы же сводим их к двум.

Кто-то скажет, смеясь, что не брат и не кум.

Я любуюсь на мир через призму страстей.

Почему всё не так?.. Всё пустей и пустей.

Белым цветом на чёрном просто выведу "Лю...'

И отправлюсь пешком через год к февралю.

Кто-то скажет мне "Друг!". Кто-то скажет, что брат.

Кто-то брякнет "Дурак!.."

                                  Я и этому рад.

Я хочу подойти и спросить о душе,

о картинах, стихах...

                      всё выходит клише.

Почему, несмотря на моё "не суди",

что в трико, что в пальто - всё не так на пути.

И чем пристальней я проникаю в глаза,

тем сильнее боюсь, что опять не узнал.

Мир нельзя поделить лишь на "да" или "нет".

Мы с тобою живем на одной из планет.

И никто не докажет, что нету другой.

И что ты не изгой.

                      И что ты не изгой.

Так идём мы навстречу судьбе - типажи.

Эхом бьются шаги: "Это жизнь. Это жизнь."

И лишь тоненькой жилкой стрекочет в ушах:

"Мир - совсем не отстой.

                        Сделай шаг!

                                     Сделай шаг!"