Дежа вю

Мне показалось вновь, что я - поэт...

Такое, право, умопомраченье 

не объяснить влиянием планет,

не выдать за простое заблужденье.

Я снова неприкаянный брожу,

не понимая, в чём сего причина,

считая, что в движенье привожу, 

вращаю что-то... право, дурачина.

Я снова вынимаю карандаш 

и изучаю взглядом тонкий грифель,

и молча предлагаю: дашь на дашь...

Ему - бумагу. Мне - моря и рифы.

Он соглашается, и я иду вперёд:

чтоб выйти к морю, надо сдвинуть горы,

смешать в одно траву, песок и лёд,

разрушить... и построить новый город.

А за морем?.. Так, право, ерунда: 

найти любовь, мечту, надежду, веру,

и выпустить на волю... Но когда...

Я с этой клиникой как будто бы не первый.

Я снова возомнил, что я - поэт...

(давно изученный в психиатрии случай).

Диагноз - дежа вю. Советов - нет.

Прогноз один: увы,  - не будет лучше.

Бреду по городу, сжимая карандаш, 

(пусть психиатры косятся молча в спину).

Бреду вперёд без всяких “дашь на дашь”.

Всё, как обычно: тень вдруг стала длинной.