По запотевшему стеклу…

Как рукой по стеклу, запотевшему, будто во сне,

проведу по словам, и замру на мгновенье, поверив.

Закрываются плавно состава волшебного двери,

и болтает блондинка красивая вновь о весне.

И пускай разговор о надежде ведут не со мной.

Я невольный свидетель, 

                             а может быть, я соучастник.

Я стараюсь не слушать... Но поздно. 

                                                Уже я причастен

и, из дома не выйдя, я еду как будто домой.

Я невольно подслушал сегодня чужой разговор.

Мне хотелось встревать, 

                           но не смог я отбросить приличий.

Сделал то, что и раньше я делал так глупо обычно:

записал пару строк и ушёл, озираясь, как вор.

Взгляд скользнул по словам. 

                              Снова вижу за мутным стеклом

я надежду блондинкой, 

                              поющей в промерзшем вагоне.

И я снова в пути, меня кто-то незыблемый гонит.

Я забыл про порезы. Болело. Уже запеклось.

Как рукой по словам и как будто возникло тепло.

Я и сам, как стекло, вдруг оттаял

                                               и сделался чистым.

Так весной незаметно и быстро 

                                             вскрываются листья...

Мне не скажут потом: 

                           - Ты, приятель шаман и трепло.

Ну а я вдруг поверю, что вправду могу колдовать,

превращая слова 

                      в мир трехмерный на плоской бумаге.

Мы с блондинкой в вагоне беседуем тихо о влаге...

Как  рукой по душе, только бы ничего не порвать.