Предчувствие строки

Мелодия стиха рождается во мне

ударами земли по кованым подошвам:

и теплится любовь, и копится на дне,

и с криком петуха она не станет прошлым.

Она опять растёт незримо, как рассвет,

вернувшись, как всегда, когда раздумья жалят.

Она уже живёт в проснувшейся листве.

Она опять со мной: моя, а не чужая.

И я, поверив вновь, шагаю налегке,

не зная, кто она, но позабыв печали.

И на вопросы: “Где?” Твержу: “Невдалеке,..”

и встречные стихи улыбкою встречаю.

Мелодия любви рождается во мне,

волною пробежав по телу прямо к пальцам.

И если я собой доволен не вполне,

то не в связи с судьбой бродяги и скитальца.

Предчувствие живёт в груди тугой строкой.

Её не растянуть верёвкою дороги.

Я всё готов связать с мелодией такой...

Осталось подождать уже совсем немного.