Поезд с Крита

Если ехать навстречу ночи,

очень быстро темнеет небо,

а колеса опять пророчат

дождь и долгий потом рассвет.

Я в своем голубом вагоне

повторяю тихонько “Мне бы...” 

Ну, куда меня снова гонит

тот, кто гонит - так много лет.

Я ему неустанно: “Знаю!”

Я себе убежденно: “Надо!”

А фортуна – совсем не злая,

и дорога – совсем не бег.

Снова нежно звучит гармошка,

выпадая слегка из ряда

многоточий... совсем немножко,

всё как будто не первый век.

Я давно ведь не так наивен.

И знакомо мне чувство меры.

Удивится чему-то ливень,

проводница спросит билет.

Я в дороге меж ночью и утром

снова жду восхода Венеры.

Я хотел бы казаться мудрым,

сделав выбор меж “да” и “нет”.

Лабиринты моих скитаний.

Минотавры моих сомнений.

То ли шоры, а то ли ставни,

то ли новый опять вопрос.

На длину сигареты тамбур

станет местом новых сражений.

Звёзды дружно станцуют самбу,

убегая под стук колёс.

С проводницей мы выпьем спирта,

за меня и её Серёжку.

Станет тесным любимый свитер.

Станет громким песни фальцет.

Поезд едет. Глаза прикрыты.

До рассвета - совсем немножко:

Парус ночи дорогой с Крита

утро сменит на белый цвет.