Джинн - дурилка

Слова имеют цвет. Слова имеют вкус.

И в силу слова верю я – дурилка.

И в каждом из стихов, едва его коснусь, 

я выпускаю джинна из бутылки.

Он смотрит на меня и спрашивает вновь:

“Разрушить город или же построить?”

А я смеюсь в ответ: “Да нет, дари любовь!

А с нею люди сами всё устроят.”

Слова имеют соль. Слова имеют слой,

как и земля, что топчется веками.

И я брожу по ней, не добрый и не злой, 

и облака толкаю я руками.

И вот в чём парадокс: не знаю, почему 

я часто без причины улыбаюсь.

Но я – не идиот: добра величину 

я, преумножив, в джинна превращаюсь.

И силу всю свою я вкладываю в звук,

и жду, когда ж меня на волю кликнут.

Касанием не рук, а глаз: и тех не вдруг…

Слова произнесут – и я тотчас возникну.

И вот я, вот он весь, ваш слушаю вопрос:

“Разрушишь город или же построишь?”

И я смеюсь в ответ: “Увы, я не дорос.

Я лишь любви пока умею вторить.”