Потаённое лето

Все сезоны смешались, и бархатной пеною осень 

золотой бахромой заседела тайком у виска.

Но тепло, как весной, и бездонная гулкая просинь 

бесконечной волной снова манит идти и искать.

Вновь тепло и светло. Желтых листьев 

                                             почти что не видно.

И сезон – не сезон, а слова, как и раньше – легки.

Потому ли грущу? Потому ли 

                                       грустить снова стыдно?..

Снова строчки мазками 

                               на плеск предвечерний легли.

Я рисую пейзаж и себя рекурсивно с мольбертом.

А вокруг облака и штрихи пролетающих птиц.

Прибулавив листок, как проход в потаённое лето. 

я наполню его шелестеньем невнятным страниц.

С каждым шорохом свет розовеет, синеет, стекает.

В небо ткнув наугад, я увижу в проколе звезду, 

и почувствую вдруг, что в плечо меня 

                                                    кто-то толкает, 

и ночным фонарям, улыбнувшись, промолвлю: -

                                                                    Иду…