Промокшим от любви

Дождь промок от любви

и опять поливает с утра,

и ничуть не жалеет

продрогших людей и созданий.

У него не свербит

ни надежда, ни чувство утрат,

он стучит, как умеет,

по спинам застигнутых зданий.

И неясно пока

для чего, для кого, почему:

то ли осень опять,

то ли зимы пролились весною...

Город как истукан,

словно лайнер, приплывший с Бермуд.

Как подмостки скрипят

петли окон, задраенных мною.

Дождь по окнам стучит,

ну а мы разучились впускать.

Не дождавшись ответа, 

уходит он в стылую полночь.

Пусть она нас умчит, 

пусть любовь воссоздаст по кускам…

Только шорохи ветра 

одними губами: - Б-г в помощь…

Дождь поёт о любви, 

видно, чью-то, подслушав, впитал

и теперь отдаёт…

Ну зачем мы укрылись зонтами!

Я шепчу: - Позови!..

Я стекаю, срываясь с листа,

отправляюсь в полёт,

с тем дождем поменявшись местами.

И неясно пока, 

изменилось ли что-то во мне.

Дождь поёт о любви, 

я промок, но я счастлив и весел.

Опрокинут бокал,

и влекомый на новой волне,

я к подмосткам прибит

в этом зале без сцены и кресел.