Фотограф

Фотограф, ты оставил память

об упорхнувших наших буднях.

Запечатлел ты много зданий,

которых, как и нас, не будет.

Фотограф щёлкает. Секунда...

И вылетает  в небо птичка.

От пленки к пленке - наши судьбы

и стай незримых перекличка.

Листаю старые альбомы.

Тут всё знакомо и не очень.

Вот отпечаток старый, тёмный.

Он рассказать так много хочет.

За каждым снимком - жизни строки,

прошедшие не раз сквозь призму.

В домах, в траве, в деревьях, в стёклах -

безвестных судеб виден призрак.

Фотограф щёлкает, и птичка

вливается в таких же стаю.

Мгновенье поймано с поличным,

а день взметнулся и - растаял.

Мне кажется порой, что звёзды -

скопления таких вот птичек:

метаморфозы ночи поздней

с гудком последней электрички.

Нас встречи ждут с ушедшим миром,

закрученным, как фотопленка.

Там и злодеи, и кумиры,

и смех беспечного ребенка.

Застыли образы и годы.

Застыли лица, судьбы, души.

Застыли радость и невзгоды...

Листай альбом. Смотри и слушай.