Послевкусие предчувствия

Время летит, как состав под откос:

может сорвётся, а может минует.

Слушая стук вездесущих колёс,

делаешь вид, что ничто не волнует.

Ну, а на деле – считаешь века.

Ну, не века, так хотя бы мгновения,

и обещаешь всех не вовлекать…

Кто эти все? Так…  в движении звенья.

Кто там зовёт, повторяя… постой…

Кто отзывается… Ладно… Пустое…

Можно соврать, что мотивчик простой…

Но если честно – пожалуй не стоит.

Время оно – знает всё и не врёт –

только молчит… Может это и лучше.

Время умеет молчать лишь вперёд.

Всё, что назад – отразившийся лучик.

Что же выходит? … Стихи ни о чём?

Что там стихи… каждый шаг и желанья.

Разве момент понимания включён

в цену билета, в вязь линий на длани? 

Время летит… Вовлечённым в поток 

выбор внимать дан, храня свои лица.

И неуместны бурчание, и торг,

и ожиданья возврата сторицей.

Но возвращаются лица, слова,

помыслы, мысли, желанья и чувства.

Время сметает, и чёлку со лба

мы убираем на грани сочувствия

к мудрости, глупости, бликам в окне,

произнося не в сердцах: «Это время,…» –

зная – никто не придержит коней, 

тщетно сличая терпенье с прозреньем.