Движение по памяти
или «Синергетика»

Ах, бабушка, ах бабушка, как ты была права,

когда почти по пояс росла ещё трава,

когда ветра надули мне, что я почти герой,

а ты учила, думая, не жить в войну игрой.

«Тебе пистонов жалко?» – я спрашивал её?

«Стреляет даже палка»… Не шелестит жнивьё.

Хожу - брожу по памяти, не слышу шелест трав,

и говорю я бабушке, что был тогда не прав.

Да – мы в войну играли, с сознанием того,

что выданы скрижали, не ведая богов,

что мирным будет небо, и что игра – игра…

Бушует над той памятью, который год, пурга.

«Стреляет даже палка» … Я слышу – каждый день.

И мне себя не жалко и не гоню я тень,

лежащую, как горечь, с утра под языком…

Все страхи снова в сборе… и каждый мне знаком.

Мне нечего добавить. Мне не за что просить

прощение у мщения. Ему, я знаю, быть:

ведь маятник не может забыть обратный ход.

И стыд, и боль забвения теперь наш обиход.

Могли бы мы сермяжные не допустить возврат,

и как теперь учиться, хоть в чём-нибудь не врать?

… Качается, качается и гонит нас вперёд

туда, где сплошь затянут дороги поворот.

Когда б нам слушать бабушек, когда б знать что почём.

У поля, сев на камушек, как сможем, извлечём

из совести – сознание и совесть из него…

А маятник качается, ведя счёт не шагов.

Переигравший руку –  потерян музыкант,

а мы переиграли собою быть талант,

но теплится Надежда, что может прорасти

в торф воткнутая палка… Ах, Господи, … Прости….