Всё то, что не игра

На самом деле всё не так, но это мой секрет.

Внутри панических атак и в дыме сигарет

я прячу знание моё, что вряд ли нужно вам.

Смотрю в сомнений водоём, но вижу лишь слова.

Те … из которых состоят и радость и печаль.

Я формирую звукоряд. Молчал я и кричал.

И растворялся я вдали и возникал опять…

А знанье?… Малость поболит и ляжет после спать.

Когда похоже на игру всё то, что не игра –

вода вдали рисует круг, но видится нам грань…

воды и неба, и времён… Что дальше? Новый сет,

в котором, как вода ревём мы в ночь или в рассвет.

Потёки слов как водопад – величественный шум,

и потому, пусть невпопад, я те слова пишу.

Мне кажется уже давно, я осознал – зачем.

Я не смотрю сквозь них на дно, и не кормлю ничем.

Свобода… Дар или удел? Свобода - это труд.

Слов неприкаянных артель. Стояние на ветру.

На самом деле всё не так. Кто пробовал – поймёт.

Я жду лишь попадания в такт, а ветер мачту гнёт.