Повод не бояться или Галоп

Память - это ветер в листьях,

что не могут упорхнуть.

Это свет, что может литься

даже если всюду муть.

Память это часто слёзы,

и чуть реже тихий вздох.

Память – ты, застывший в позе,

смехом пойманный врасплох.

Память – это шёпот сердца,

зуд простуженных желёз.

Память  – это кто-то сердится,

хмурится, но не всерьёз.

Это – нежное порханье

незаметных взглядам крыл,

это тихое дыханье,

что порхающий не скрыл.

Это – боль и это – радость,

в шутку и как на духу.

Это время… Некто крадучись

с пятки на носок в труху

ждущих нас воспоминаний

наступает… Кто? Зачем?

Это происходит с нами?

Это рядом дух и чернь.

Вновь… порыв покой разрушит, –

всё смешается… Навзрыд…

То ли сплю, а то ли трушу…

Капает страх и парит…

И следов опять не видно.

Всё сомненьем замело.

И летит во тьме Планида,

а за ней белым бело.

Только разве это повод

прятать боль и забывать.

Ветер выберет любого

и начнёт одежды рвать.

Всё что было, всё что будет

всё в один собьётся клин.

Крик: «Не бойтесь боли, Люди!»

… Память как новокаин.