О том же самом или
Выбор красок

Сегодня я опять рисую синим,

а завтра снова стану голубым.

А на деревьях тот же серый иней,

и точно так же нами он любим.

Он точно так же никуда не денется,

растаяв и возникнув по утру.

И только ты, печаль моя – бездельница,

внушаешь то, что после не сотру.

Слова они быстрей него растают,

когда их не успею записать…

Хотя снегов уже кружатся стаи,

и ожидают подчеркнуть деревьев стать.

Дрожу. Но не от холода. Так нужно?

Похоже нужно… Этот серый фон

опять не виден. Время клонит к ужину,

и серый бело-жёлто-синим изгнан вон.

Он изгнан – я пришёл. Смотрю и слушаю.

В блокноте пара слов: «зима и ночь».

И не записанный вопрос: «как сделать лучше».

Что сделать? «Не пророчить и помочь».

Кому и как? Зачем? … Да… он – не тает,

осев давно на стенках бренных душ.

Морозцем лёгким истина простая

потрескивает с выдохом: «да… уж…»