В которую вечность или Не ведая течений

Стихи – высекают из камня, как лики пророков.

Та крошка словесной щебёнки хрустит под ногами.

Колосс, что растёт на глазах, с треском давит подпорки.

Расходятся волны упавших осколков кругами.

Пергамент, вдруг ставший ненужным, пропитанный мёдом,

прибежищем стал пчёл и ос, что читать не умея,

кружатся. Не зная, что модно, что вышло из моды.

Немеем, давно объясняясь руками. И пальцы немеют.

Немного боясь и стесняясь сомнения с елеем,

мы смотрим на длинные тени, что нас окружают,

ещё не поняв, чем наш мир беспробудно болеет,

и ждём, что однажды к нам спустят, как в прошлом, скрижали.

Подпорки сгодятся на плот, но не будем об этом.

Иные скрижали обман, без оттенков надежды.

Но пуще обмана пугают пустые обеты

И ныне, и присно с отсылкой на впрочем и прежде.

Куда мы плывём, и зачем, и в которую вечность,

в конец утеряв этот счёт надоевшим повторам?

А лики пророков бросают тень на человечность

и делают более терпкой бескрайность просторов.

И выхода нет, зачерпнув воды горькой солёной,

обрызгать лицо и начать обучение сначала,

слова вынимать из души, как ребёнка из лона,

и плыть, и не ждать, что теченье прибьёт нас к причалу.