Дефиле в замедленном повторе

Когда я вернусь через тысячу лет,

пускай ты не веришь мне, милая Донна,

тебя отыщу в нашем старом шале,

в котором мы знали, что море бездонно,

и ведали тайны движения планет,

и птиц перелётных маршруты, и плавно

качалась фелука на гладкой волне

и многое тайное делалось явным.

Когда мы найдёмся однажды в ночи,

забыв, что мы знали друг друга когда-то,

ты скажешь моргнув: «Кукабара кричит,» –

а я сам себе вдруг напомню вомбата.

И светом вдруг станет цветов аромат,

и спустятся звёзды на них, словно пчёлы,

и маятник вдруг перестанет хромать:

ты это придумал, приснил ли, прочёл ли?

Навряд ли… Таких не написано книг,

а если и да – нет подобных героев.

Я тысячу лет ждал и вот я приник,

не тайно, а явно спиной к изголовью.

Возможно, дрожанье почувствовав плеч

моих, ты проснёшься и спросишь: «Что дальше?»

И в лица нам брызнет мгновений картечь.

И я вдруг припомню детали мельчайшие.

А дальше не будет, увы, ничего,

поскольку во снах не приходят ответы.

Разбудит меня вдруг запевший щегол,

приветствуя вновь наступившие лето.

Когда я вернусь через тысячу лет,

уверен: ты ждать меня будешь у моря

бескрайнего… Пляж и следов дефиле,

и волны внахлёст, словно кадры в повторе.