О невозможностях

Дождь придёт и будет долгим:

даст возможность отдохнуть.

Он покинет своё логово,

не желая поперхнуть

ни ветра и ни деревья,

не имея за душой,

к нам сермяжным недоверия,

и амбиции большой.

Он придёт, как чужестранец,

поглядеть на нас на всех.

Выпотрошит скромный ранец

и не пожалеет снег.

Не покажется нам мало.

Не попросим подождать.

Всё что до поры дремало

станет нас вдруг убеждать.

И… закончив передышку,

не дождавшись света дня,

мы, пускай и не вприпрыжку,

сознавая, чем саднят

на щеках и веках капли,

постоим, вдыхая ночь.

По стеклу скребётся скальпель.

Нечто не стремится прочь.

Что это? Дождя подарок

или личный наш багаж?

Мы метнёмся из-под арок

подмешав ажиотаж

к осознанью неумело.

На дверях висит замок.

Вся округа онемела.

Дождь ушёл. Асфальт промок.

А была ли передышка?

Был ли врать себе резон?

Кухня, чайник, пляшет крышка.

В коридоре сохнет зонт.

Дождь – не дождь… Покоя нету.

Всё что есть – одной строкой.

Закрути на кухне вентиль.

Волосы поправь рукой.