Маяк за спиной или Что… остаётся?…

Мой старший товарищ – моложе меня.

Из прошлого смотрит, хрипит и смеётся.

Мой старший товарищ – хранитель огня

поёт… Что ещё ему там… остаётся?

А льды нарастают и давят на борт.

Наш парусник старый скрипит, не сдаваясь.

Что ищет он в прошлом? В какой… идёт порт?

Дрожит на ветру флаг, над мачтой вздымаясь.

«Я верю в вас люди!…» - Кто это сказал?

Чей голос доносится сквозь вой и клёкот?

Слеза замерзает, но зреет гроза.

Расколются льды… Ты почувствуешь локоть.

Вот-вот возвратится крутая волна.

Мы, вырвавшись, ринемся, сбросив оковы.

Печаль – возвращаться, как чайка, вольна.

Не нам горевать об отсутствии крова.

Сквозь вой ветра пение слышно опять.

И там впереди что-то снова мерцает.

Как будто из волн земли выросла пядь.

Мы рвём связи с прошлым, их не отрицая.

А старший товарищ мой кормит огонь

в далёком вчера и ласкает он струны.

Доносится песня. Мы ставим на кон

мечту, направляя форштевень в буруны.

Так, право, бывает, мерцая вдали

огонь, и слова, что давно отзвучали,

ведут… Тот маяк то щемит, то болит,

но нам не прожить без … той светлой печали.

Мой старший товарищ не знает меня,

возможно, в том суть его сдержанной силы.

Мечту, как и голос, нельзя поменять.

Врезаемся в шторм, чтобы время не смыло.