Опережая первый шаг

Когда я сдерживаю вопль – рождаются стихи. Они

встают как среди скверны тополь, большой и стройный, и огни,

спускается на землю с неба. Небесный сделавшись земным,

мерцает фонарём… Ах, мне бы в осанке потягаться с ним,

с тем тополем… Покрылась поле листвой, а после белизной.

Ища определенье боли, тяну я нечто как связной

в давно уже недетских играх добра и зла… Нисходит свет

на водоем, где люди-рыбы молчат не слушая совет…

Не слушают, а то не слышат. И я не слышу: наш затон

на глади кем-то скорым вышит… И вопль здесь чистый моветон.

Они лежат на сжатой пашне – мной позабытые слова

они взойдут и станет страшно, мне станет страшно. Голова

в своём замедленном вращении опережает первый шаг.

И лишь простое допущение даёт шанс медленно дышать.

И кисть руки, взметнувшись, пальцы подносит к брови и к виску…

И вопль, что я сдержал, как кальций, добавкою… Душа, тоскуй…

Душа борись… Слова найдутся. Иду по пашне и смотрю.

Вот снег, вот тополь… Мысли бьются, но я пока не говорю.

Осанка. Тополь. Звук - Осанна… Пейзаж осенний. Снова ждём

когда из этой мёрзлой просини слова прольются к нам дождём.