О звуке стекающей с гор воды

Отверженный бунтарь на грани гор и неба.

Несутся облака вслед мыслям в никуда.

Он здесь давно стоит. Не скажет быль иль не быль

никто. … Потоки рек шумят не как вода.

Сменяются года, а он стоит всё там же

доступный всем ветрам, молчащий среди звёзд.

Он не заметит ни вокруг ажиотажа,

ни горьких почему, ни трав на склонах рост.

Он думает о нас, не зная, что он в прошлом.

Печально он глядит на всех и на себя.

Его не смоет дождь, не занесёт порошей,

не обожгут лучи, и не посеребрят.

Он превратится в миф и может быть в легенду,

но ведь не для того застыл он здесь давно.

Не жалко небесам для полотна пигмента,

но нам запечатлеть то буйство не дано.

Слова всегда слова покуда не сложить их.

А сложишь – полетят над миром как листок.

И в каждой из картин объединённых в триптих

нам виден след его полёта на восток.

Туда откуда к нам приходит свет, и… чувства.

Хотя и не ко всем. Хотя и не всегда.

И только он стоит, неся своё дежурство,

прислушиваясь как стремится с гор вода.