О дуновениях

Когда бы юный Пушкин знал,

что мы буквально поминутно

в его неудержимых снах

поселимся… водою мутной

он их наполнил бы, смеясь

над  нашей, даже пусть не праздной,

пытливостью… Была бы вязь

волшебных слов такою разной?

Но вот почти что двести лет

мы не даём ему покоя,

и каждый держит пистолет,

и бережёт его покои,

когда тоскует он один

в уединении ли, в ссылке…

Он Пушкин, а не тень картин,

он гениальный, юный, пылкий.

Ему важны его слова,

и женщины важны, и слава…

Приумножается молва.

Вулкан дымит. Клокочет лава.

А он спешит, спешит … Куда?

Пешком сквозь снег или в упряжке?

То нам «Всегда» и «Никогда»…

Ему же снег от Мойки к Пряжке.

Зачем нам знать его шаги,

Зачем сличать оттенки тени.

Давно ушли его враги,

да и друзья, но в запустении

им прозябать не суждено,

поскольку довелось быть рядом

с ним… В мире так заведено.

В том нету никакой шарады.

Хорош он в целом или плох,

богат ли беден, лжив ли, честен?

Растёт в саду чертополох

доносится чуть слышно песня.

Слышны шаги и тишина

способствует, как встарь сомненьям…

Дилемма не… разрешена…

Лишь – ощутимо дуновение.