Нечто странное или Шанс прикинуть

В нашем городе живут потомки Цезарей

и потомки варваров живут

В нашем мире временем истерзанном

очень многие лукавят, даже врут.

Брут скрывается за каждым светлым ликом,

ну допустим не за каждым… Даже тень

делается иногда великой

по размеру … Хочется хотеть.

И… не хочется быть маленьким и злобным.

В нашем городе желания не кич.

Где мы? Меж дворцом и местом лобным.

Мы смеёмся, издавая грозный клич.

В нашей речи много междометий.

Многие читают по губам,

за эмоцией страданье не заметив…

В нашем времени, живя по берегам,

многие не ведая течения

бурной и петляющей реки,

отклонения приняв за исключения,

начинают день не с той руки,

почерк поменяв вслед за походкой.

Всё смешалось? … Если и не всё

время бёт по нам прямой наводкой

чувств, и мыслей, и минут… Мы их – несём.

В нашем облике таится нечто странное,

то пугая, то давай шанс…

Облака плывя порою раннею

в небе… купидонов дилижанс,

или молний, и дождей, и гроз повозка…

будоражат… Мы вздыхаем: «… Повезло»…

Звук в ответ… То речь, то отголоски…

В нашем мире лишь добро и зло

неизменны… Прорастают, сгинув,

вновь и вновь, на лицах отразясь.

Кто-то шанс дарует нам прикинуть,  …

словно с неразумными детьми ещё возясь.