Между отсветом и светом

Запах скошенного сена – запах детства и любви.

Свет осенний лёг на стены… Тень печали – оплыви.

Растворись, вспорхни, как листья, улети отсюда прочь.

Город – словно закулисье. Шепчет ветер… Не пророчь.

Я стою вдыхаю запах дум, что всплыли не вчера.

Зная, где восток, где запад, не пойму, как вечера

окружают нас внезапно. Не объявлен выход, но

в закулисье всё так. Залпом. Боль и радость… Всё одно.

Этот свет всему критерий. Этот запах лишь момент.

Это пьеса не мистерия. Эта роль ангажемент.

Мир мой – каменные джунгли. Пахнет сеном всё равно.

Строчки лягут как по струнке. Что не ложно, то верно?…

Этот позабытый запах не терзает, не пьянит.

Он явился не внезапно… Почему же звук фонит.

Словно УКВ приёмник уловил иной мотив.

Замер… внешне – просто скромник, сам волны не возмутив.

Волны… Запах тины тоже иногда ворвётся в ночь.

Ветер с моря, подытожив день, не пробует помочь

нам забыть иные страхи и, тем более – забыть

всё… Иду и свет не стряхиваю… Что он может? …Серебрить.