Подводка

Я всё чаще и чаще, как компас, склоняюсь на юг,

словно Амундсен рыскаю в поисках полюса сути.

Мой кильватерный след борозду оставляет как плуг.

Не понятен сей образ? Что делать? … Ну,… не обессудьте.

Не кругами. Брожу…. Напрямик – не всегда по прямой.

То следы на воде, то снежок растворившийся в пашне.

Иногда мне мерещится взгляд подведённый сурьмой.

Иногда словно слышу что сделался я бесшабашней.

Голоса за спиной. Я привык слыша их уходить.

Я давно прорезаю пространство вокруг без оглядки.

Не могу различить… Кто-то просит понять мою  прыть?

Привкус горечи чаще и чаще становится сладким.

Стрелку крутит, корабль болтает, плуг входит, как нож.

Я боюсь позабыть что ищу и зачем я в дороге.

Я вдруг понял что многое сводится к выбору нош.

Я иду налегке… Это видимость, скрытая многим.

Край дождей или вьюг, мир громОв и земля тишины.

Я их все прохожу на пути к той заветной… Искомой.

Облака, что не скажут как светом утяжелены

проплывают неспешно, как будто проснулись из комы.

Их кильватерный строй иногда прорезают лучи,

словно пишут на небе. Пытаюсь прочесть. Не обучен.

Продолжаю идти и порой я могу различить…

Говорят от сурьмы наше зренье становится лучше.