Курс

Платформа остаётся сзади

за поворотом тает всё

Таков закон, и… нет досады.

Кто не потерян тот спасён?

Пускай… спасенье под вопросом.

Всё, что не плохо, то уже

вливается в созвездий россыпь

и в стук колёс на вираже.

Там сзади остаются люди,

их облики и имена.

В какой измерим мы валюте,

что не купить не обменять?

Всё то, чему не дать название,

всё, от чего не убежать,

всё, что навеки будет с нами…

Плюс этот в небесах пожар.

Хотя,… пожар погаснет скоро.

Едва ли стоит сожалеть.

Там впереди за косогором

тускнеет небосвода клеть.

И всё, что нам в века не склеить

взмывает облаком вдруг в высь,

и долго в темноте белеет,

и кто-то шепчет: «Отзовись»…

И отзывается ночь криком,

который, впрочем, глушит стук.

Как… в страхе – лжи равновеликом –

ничем не выдать свой испуг?…

А впереди уже маячит

платформа новая… Стук стих.

И это ничего не значит,

как и «Прощай …», как и «Прости…»