Всё кроме…

Люди любят толпиться у зеркал тишины 

искривляющих страхи. Страхи истощены

нашим присным вниманьем, чьей-то просьбой: «Не снись…»

Все они как преданья – поезда пронеслись

вдоль бескрайнего моря и бездонных полей.

Тишина извлекает мысли: «жди», «не болей».

Но мы слышим иное… «Жги?» – возможно… Мы жгём.

Тишина поливает то горенье дождём.

Это всё что-то значит?.. Наш ответ – ничего.

Можно в приступе страсти засветить кочергой 

прямо в зеркало только не изменится суть.

Поезда… не преданья нас всё также несут. 

Там толпятся у окон люди – собственно мы. 

Кто?… Куда?… Неизвестно… Отраженья немы.

А над полем и морем расстилается свет.

И не слышат герои ни упрёк, ни совет.

Это присказка к сказке или сказка для сна? 

Кончик ногтя обкусан. Кровоточит десна. 

Испещрённый вопросами путь меж «здесь» и «сейчас»

тает в меркнущей проседи, словно эхо: «Ты счас…?»

Тает всё, кроме мысли, что всё это не сон.

То скрипит, то грохочет как резон колесо.

Что до зеркала… Бросьте – никаких нет зеркал. 

Это скажет вам каждый, кто когда-то искал.