Ночь вишнёвого варенья, или
В ожидании прохода кораблей

В этот мир не проникают ни лучи, ни корабли.

Облака порой мелькают, ложечкою дно скоблит 

то ли древняя старуха, то ли малолетний я.

Ловит, ловит звуки ухо, ждёт стихотворения.

Ночь вишнёвого варенья в памяти уже давно.

Позабылся день творения. Рыбы все ушли на дно.

Там в тиши и в полудрёме  в полусвете мельтешит 

в преломлении огромный образ, что никак не сшить.

Раскололось, разорвалось, расползлось и уплыло.

То ли давеча смеркалось. То ли рассвело назло. 

Не назло, а на надежду – хочеш верь, а хочешь нет.

Пусть не так же как и прежде воссоздам я сей момент.

Иногда дано увидеть то, что недоступно всем.

Некто вдруг из тени выйдет: снежный барс на фоне серн.

И, подняв вуаль созвездий над неровностью вершин,

ночь отложит час возмездия, и мы что-нибудь решим.

Корабли ли уплывают, или… это изнутри

рыбы трогают вуали вод, что шепчут: «Не смотри».

Не дано считать нам время в этот самый странный час. 

Лишь вишнёвое варенье растекается лучась.