Всё что можно, или
Восьмое сомнение

На город осыпались буквы. Я их никак не мог сложить,

и всё бродил, бродил, аукая. Ввысь уходили этажи.

Кого искал я в этом мире? Кого однажды потерял?

Мир от Таймыра до Памира в ночь всё что можно простирал.

Антенны, руки-ветви, стрелы…  портовых кранов.  Гуд времён

взмывал, и на меня смотрели все те, кем я обременён. 

Герои снов, воспоминаний, мной не рождённые стихи,

отсутствие иных стенаний. И флюгеры. И петухи. 

Сейчас начнётся. Повернуться одни. Другие прокричат. 

Осадок не измерить в унциях. Пришла пора вздохнув начать. 

Мир в этом медленном паденье меняется пока ты ждёшь,

не прерывая наблюдение… Зачем-то призываю дождь.

Я не надеюсь, что он смоет иных воспоминаний боль.

Я жду сомнение восьмое. И новый стих. Какой? Любой.

Я слышу окрик. Может эхо? А может, всё же началось? 

Иду не сдерживая смех я. Скрипи, как встарь, земная ось.