О крошках и о брызгах

Мы живём на фоне непогоды,

спрятавшись за тоненьким стеклом.

Бродит некто сумрачный по городу

и колотит в прошлое кайлом.

И крошится прошлое бетоном,

и хрустят осколки, как миндаль.

Отзывается сомненье тихим стоном

и уносится без ветра быстро вдаль.

Он пытался биться и навстречу

неизвестному, но высек только стук,

высек дождь, сомнение и вечер.

День прошёл и небосвод потух.

То ли дождь виною, то ли ветер,

то ли в стёкла бьющая гроза

с криком: «никому нигде не верьте!» –

россыпь брызг швырнувшая в глаза.

Всё разбилось, как мечты об память.

Отчего так пристально смотрю

в ночь опять: наивно и упрямо,

не моргаю и, похоже, не хитрю.

И кого я обману? Себя и только.

Всё затянуто вокруг грозой и тьмой,

и дрожит огонь свечи в углу на столике

и вдруг открывается путь мой.