Неистребимое от которого не убежать, или Сказки властелина старого портфеля

Ему бы было девяносто лет.

Он бы стоял слегка поднявши бровь

и руку вытянув.

Ловили бы момент

мы, ощущая, как отлила кровь

от нашей щёк… как вертится Земля,

и всё, что с нею сделалось не так.

А он бы делал паузы, любя.

Он насмехался бы, и повторял: «Итак…»

И так… летит к чертям, как и летел.

Мир.  Приближается бессмертие… (его).

Мы, сознавая до чего ж мы все не те,

не замечаем таянье снегов.

Мы думаем о счастье, и вокруг

опять порхают мыслей мотыльки,

как в марте листики, что ожили не вдруг,

сорвавшись с его вскинутой руки.

Кто пробудит, кто пропесочит нас?

Снега сошли, но и в помине нет Весны.

Игры в слова он не начнёт сеанс

и ничего уже не прояснит.

Вас как зовут? А вас?! А вас?.. … А вас…

Кто нам привьёт иммунитет к себе?

Прошу, не превращайте память в фарс.

Не делайтесь пятном на серебре.

Здесь совесть… продают? По три? По пять?..

Опять? … а там бесплатно! Во дают!..

Бессовестные вспять придём опять,

не променяв на знание уют.

Он делал паузы, ждал чтоб дошло скорей.

Ну почему он долго так молчит?

Не слышно шелеста… и в свете фонарей

мы сознаем: нас некому учить 

Язык журчит опять, как тёплый дождь,

как ветер с моря, что приносит ум.

Мы все смешались: старцы, молодёжь,

и… кто кому теперь и брат, и кум?

Незнание наш фирменный трофей.

Во тьму за фонари взгляд устремлён.

… Что спрятал он в свой фирменный портфель

помятый как судьба иных времён?

Он долго был дежурным по стране.

Привыкли мы. Мы ждём его слова.

Туманы впереди страшней, странней.

Не шелестит в них вообще листва.

Кто скажет нам сермяжным есть ли шанс?

На что? На всё…… они не велики.

… парим в пространстве, за руки держась.

Листочки?… …'нас… снесло с его руки.

Вот женщина, вот умный человек, 

вот их ребёнок слушает прибой,

вот уплывает прочь ХХ-ый век

и тает быстро в дымки голубой.

Что оставляет? Запахи цветов,

и тех же женщин и опять…. слова.

Что говорите вы?… Ах… всё не то…

От ожидания кружится голова.