Два года и два дня

… Весна приходит даже в дни войны …

Когда бы я прочёл такое в книге,

я не почувствовал б ни страха, ни вины,

а только взгляд истории… Вериги

я не почувствовал бы на руках и на ногах.

Я бы, вздохнув, сказал бы: «Было время»…

И Окуджаву бы поставил, и в стихах

я спрятал бы сомнений испарения:

что что-то в праздниках иных увы не так,

и что обман мы прячем за доверием.

И радость за победный ход атак…

(тогда) – сменили запертые двери

покинутых домов и городов.

Смотрю назад я с мыслю: «что-то делать…» –

(без «надо»). День весенний. «От» и «до».

Весна приходит там, где опустело

пространство гордости, доверия, надежд,

и радости, и верности, и чести.

Скрипит колёсами телег её кортеж

пытаюсь посчитать, но их не счесть мне,

как и не счесть попыток изменить

хоть что-то в этом мрачном запустении.

Весна приходит даже… Тянет нить

художник по коврам и ткёт растения.

Они вот-вот проснутся, зацветут.

Пора и нам, как будто, просыпаться.

Весь плоский мир прогнулся, как батут,

от света, что, упав, хотел остаться,

но по инерции опять взметнулся прочь.

Пространство ведает без нас законы… Запах!..

О, милый друг, надеясь… не пророчь.

Весна приходит в дни «всего»… Внезапно.